EL CANTO DE LA MIEL (FEDERICO GARCÍA LORCA)
La miel es la palabra de Cristo,
El oro derretido de su amor,
El más allá del néctar,
La momia de la luz del paraíso.
La colmena es una estrella casta,
Pozo de ámbar que alimenta el ritmo
De las abejas. Seno de los campos
Tembloroso de aromas y zumbidos.
La miel es la epopeya del amor,
La materialidad de lo infinito,
Alma y sangre doliente de las flores
Condensada a través de otro espíritu.
(Así la miel del hombre es la poesía
que mana de su pecho dolorido,
de un panal con la cera del recuerdo,
formado por la abeja de lo íntimo)
La miel es la bucólica lejana
Del pastor, la dulzaina y el olivo,
Hermana de la leche y las bellotas,
Reinas supremas del dorado siglo.
La miel es como el sol de la mañana.
Tiene toda la gracia del estío
Y la frescura vieja del otoño:
Es la hoja marchita y es el trigo.
¡Oh divino licor de la humildad,
sereno como un verso primitivo!
La armonía hecha carne tú eres,
El resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía.
El secreto del beso y del grito.
Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras,
Dulce como los ojos de los niños,
Dulce como las sombras de la noche.
Dulce como una Voz.
O como un lirio.
Para el que lleva la pena y la lira,
Eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas,
Al color, a la luz, a los sonidos.
¡Oh divino licor de la esperanza.
Donde la perfección del equilibrio
Llegan alma y materia en unidad
Como en la hostia, cuerpo y luz de Cristo.
Y el alma superior es de las flores.
¡Oh licor que esas almas has unido!
El que te gusta no sabe que traga
Un resumen dorado de lirismo.
ODA A LA CEBOLLA
(PABLO NERUDA)
Cebolla,
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.
Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.
También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuye
dándole fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios del tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.
MI LIMÓN LIMONERO (HENRY STEPHEN)
Mi limón mi limonero
Entero me gusta mas
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Coro
Mi limón mi limonero
Entero me gusta mas
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Me siento malo morena
Cabeza hinchada morena
Que no le paro morena
Voy voy voy
Coro
Me siento malo morena
Cabeza hinchada morena
Que no le paro morena
Voy voy voy
Mi limón mi limonero señor
Entero me gusta más
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Coro
Mi limón mi limonero
Entero me gusta mas
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Ayayay
Limones para vender
Ayayay
Limones para vender
Ayayay
Limones para chupar
Ayayay
Limones para chupar
Mi limón mi limonero
Entero me gusta mas
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Coro
Mi limón mi limonero
Entero me gusta mas
Un inglés dijo yeh yeh
Y un francés dijo la lá
Me siento malo morena
Cabeza hinchada morena
Que no le paro morena
Voy voy voy
Coro
Me siento malo morena
Cabeza hinchada morena
Que no le paro morena
Voy voy voy
CANCIÓN DE COMERCIANTE (BERTOLT BRECHT)
Río abajo hay arroz,
río arriba la gente necesita el arroz.
Si lo guardamos en los silos,
más caro les saldrá luego el arroz.
Los que arrastran las barcas recibirán aún menos.
Y tanto más barato será para mí.
Pero ¿qué es el arroz realmente?
¡Yo qué sé lo que es el arroz!
¡Yo qué sé quién lo sabrá!
Yo no sé lo que es el arroz.
No sé más que su precio.
Se acerca el invierno, la gente necesita ropa.
Es preciso, pues, comprar algodón
y no darle salida.
Cuando el frío llegue, encarecerán los vestidos.
Las hilanderías pagan jornales excesivos.
En fin, que hay demasiado algodón.
Pero ¿qué es realmente el algodón?
¡Yo qué sé lo que es el algodón!
¡Yo qué sé quién lo sabrá!
Yo no sé lo que es el algodón.
No sé más que su precio.
El hombre necesita abundante comida
y ello hace que el hombre salga más caro.
Para hacer alimentos se necesitan hombres.
Los cocineros abaratan la comida,
pero la ponen cara los mismos que la comen.
En fin, son demasiado escasos los hombres.
Pero ¿qué es realmente un hombre?
¡Yo qué sé lo que es un hombre!
¡Yo qué sé quién lo sabrá!
Yo no sé lo que es un hombre.
No sé más que su precio.
CON LAS MANOS EN LA MASA
JOAQUÍN SABINA CON ELENA SANTONJA
Siempre que vuelves a casa
me pillas en la cocina
embadurnada de harina
con las manos en la masa
niña no quiero platos finos
vengo del trabajo
y no me apetece pato chino
a ver si me aliñas
un gazpacho con su ajo y su pepino
papas con arroz, bonito con tomate
cochifrito , caldereta, migas con chocolate
cebolleta en vinagreta, morteruelo,
lacon con grelos, bacalao al pil-pil
y un poquito perejil
chiquillo que yo hice un cursillo
para Cordon bleu
eso ya lo se pero chiquilla
dame pepinillos
que yo los remojare
con una copita de ojen
papas con arroz, bonito con tomate
cochifrito, caldereta, migas con chocolate,
cebolleta en vinagreta, morteruelo,
lacon con grelos, bacalao al pil-pil
y un poquito perejil
papas con arroz,bonito con tomate,
FRUTAS DE CANEY
VERSIÓN COMPAE SEGUNDO
Frutas!, quién quiere comprarme frutas
mango del mamey y biscochuelo
piña, piña dulce como azúcar
cosechadas enl as lomas del Caney.
Traigo rico mango del mamey y piñas
qué deliciosas son como labios de mujer.
Caney de Oriente, tierra de amores
una florida donde vivió el Siboney
donde las frutas son como flores
llenas de aroma y saturadas de miel.
Caney de Oriente, tierra divina
donde la mano de Dios tendió su bendición.
Quién quiere comprarme frutas sabrosas
marañones y mamoncillos del Caney.
ODA A LA MANZANA
(PABLO NERUDA)
ti, manzana, quiero celebrarte llenándome con tu nombre la boca, comiéndote. Siempre eres nueva como nada o nadie, siempre recién caída del Paraíso: plena y pura mejilla arrebolada de la aurora! Qué difíciles son comparados contigo los frutos de la tierra, las celulares uvas, los mangos tenebrosos, las huesudas ciruelas, los higos submarinos: tú eres pomada pura, pan fragante, queso de la vegetación. Cuando mordemos tu redonda inocencia volvemos por un instante a ser también recién creadas criaturas: aún tenemos algo de manzana. Yo quiero una abundancia total, la multiplicación de tu familia, quiero una ciudad, una república, un río Mississipi de manzanas, y en sus orillas quiero ver a toda la población del mundo unida, reunida, en el acto más simple de la tierra: mordiendo una manzana. |
SAVOY TRUFFLE (THE BEATLES)
Creme tangerine and montelimar
a ginger sling with a pineapple heart a coffee dessert yes you know it's good news But you'll have to have them all pull out after the Savoy truffle Cool cherry cream and a nice apple tart I feel you taste all the time we're apart Coconut fudge really blows down those blues But you'll have to have them all pull out after the Savoy truffle You might not feel it now but when the pain cuts through you're gonna know and how The sweat is gonna fill you head when it becomes too much, you'll shout aloud But you'll have to have them all pull out after the Savoy truffle You know that what you eat you are but what is sweet now turns so sour We all know ob-bla-di-bla-da but can you show me where you are Creme tangerine and montelimar a ginger sling with a pineapple heart a coffee dessert yes you know it's good news But you'll have to have them all pull out after the Savoy truffle Yes, you'll have to have them all pull out after the Savoy truffle |
Crema de mandarina y Montelimar,
Un arnés de jengibre con un corazón de piña, Un desierto de café, sí se sabe que es una buena noticia, Pero tendrán que sacártelos todos después de la trufa Saboya. Crema fría de cereza y una buena tarta de
manzana,
Me siento con el sabor todo el tiempo que estamos separados, Coco chocolate realmente sopla los blues, Pero tendrán que sacartelos todos después de la trufa Saboya. Es posible que no lo sienta ahora, pero cuando el dolor te atraviese vas a saber, y cómo. El sudor va a llenar tu cabeza, cuando se convierte en demasiado te gritan en voz alta, Pero tendrán que sacártelos todos después de la trufa Saboya. Sabemos que eres lo que comes, Pero lo que es dulce ahora se torna tan amargo. Todos conocemos ob-la-di-bla-da, Pero me puedes mostrar dónde se estás? Crema de mandarina y Montelimar, Un arnés de jengibre con un corazón de piña, Un postre de café, sí se sabe que es una buena noticia, Pero tendrás que tener a todos ellos se retiraron después de la trufa Saboya. Sí,tendrán que sacártelos todos, después de la trufa Saboya. |
ODA AL PAN (PABLO NERUDA)
Pan,
con harina,
agua
y fuego
te levantas.
espeso y leve,
recostado y redondo,
repites el vientre
de la madre,
equinoccial
germinación
terrestre.
Pan,
qué fácil
y qué profundo eres:
en la bandeja blanca
de la panadería
se alargan tus hileras
como utensilios, platos
o papeles,
y de pronto,
la ola
de la vida,
la conjunción del germen
y del fuego,
creces, creces
de pronto
como
cintura, boca, senos,
colinas de la tierra,
vidas,
sube el calor, te inunda
la plenitud, el viento
de la fecundidad,
y entonces
se inmoviliza tu color de oro,
y cuando se preñaron
tus pequeños vientres,
la cicatriz morena
dejó su quemadura
en todo tu dorado
sistema de hemisferios.
Ahora,
intacto,
eres
acción de hombre,
milagro repetido,
voluntad de la vida.
Oh pan de cada boca,
no
te imploraremos,
los hombres
no somos
mendigos
de vagos dioses
o de ángeles oscuros:
del mar y de la tierra
haremos pan,
plantaremos de trigo
la tierra y los planetas,
el pan de cada boca,
de cada hombre,
en cada día,
llegará porque fuimos
a sembrarlo
y a hacerlo,
no para un hombre sino
para todos,
el pan, el pan
para todos los pueblos
y con él lo que tiene
forma y sabor de pan
repartiremos:
la tierra,
la belleza,
el amor,
todo eso
tiene sabor de pan,
forma de pan,
germinación de harina,
todo
nació para ser compartido,
para ser entregado,
para multiplicarse.
Por eso, pan,
si huyes
de la casa del hombre,
si te ocultan,
te niegan,
si el avaro
te prostituye,
si el rico
te acapara
si el trigo
no busca surco y tierra,
pan,
no rezaremos,
pan,
no mendigaremos
lucharemos por ti con otros hombres,
con todos los hambrientos,
por todos los ríos y el aire
iremos a buscarte,
toda la tierra la repartiremos
para que tú germines,
y con nosotros
avanzará la tierra:
el agua, el fuego, el hombre
lucharán con nosotros.
iremos coronados
con espigas,
conquistando
tierra y pan para todos,
y entonces
también la vida
tendrá forma de pan,
será simple y profunda,
innumerable y pura.
Todos los seres
tendrán derecho
a la tierra y a la vida,
y así será el pan de mañana,
el pan de cada boca,
sagrado,
consagrado,
porque será el producto
de la más larga y dura
lucha humana.
No tiene alas
la victoria terrestre:
tiene pan en sus hombros,
y vuela valerosa
liberando la tierra
como una panadera
conducida en el viento.
ACEITUNAS (SILVIO RODRÍGUEZ)
Tus piernas de tres a seis de la tarde
en la memoria de pronto me arden
y cuando quiero aliviar mi locura
sólo me calma comer aceitunas.
Una aceituna mordida
le ha vuelto a la vida todo su sabor
maravillado, respiro y siento tu olor.
Hoy yo deliro
me corta tu hilo
hasta el limite de la ilusión
como despacio
y alargo el espacio
entre el beso inicial y el de adiós.
Una aceituna mordida
le ha vuelto a la vida todo su sabor
maravillado, respiro y siento tu olor.
Y aquí me tienes
bien aferrado
a la semilla
como colgando de ti.
Tus piernas de tres a seis de la tarde
en la memoria de pronto me arden
y cuando quiero aliviar mi locura
sólo me calma comer aceitunas.
en la memoria de pronto me arden
y cuando quiero aliviar mi locura
sólo me calma comer aceitunas.
Una aceituna mordida
le ha vuelto a la vida todo su sabor
maravillado, respiro y siento tu olor.
Hoy yo deliro
me corta tu hilo
hasta el limite de la ilusión
como despacio
y alargo el espacio
entre el beso inicial y el de adiós.
Una aceituna mordida
le ha vuelto a la vida todo su sabor
maravillado, respiro y siento tu olor.
Y aquí me tienes
bien aferrado
a la semilla
como colgando de ti.
Tus piernas de tres a seis de la tarde
en la memoria de pronto me arden
y cuando quiero aliviar mi locura
sólo me calma comer aceitunas.
AZÚCAR DEL ESTERO (LISANDRO ARISTIMUÑO)
No sos tan gris,
es que todo se volvió gris,
cerraron la puerta del sendero,
perdieron la gracia del cartero.
Antes eras una flor,
pintabas el cielo de amor,
ahora que no tenés mas vuelo,
quedaste tan sola, ¿te vencieron?
Una nube va sin fin
trepando por el verde jardín,
dejá que te envuelva el pensamiento,
volvé a besar tus sentimientos.
No te dejes más vencer,
al alma hay que darle de comer,
un poco de azúcar del estero,
un poco de risa y caramelos.
ODA A LA PAPA (PABLO NERUDA)
PAPA,
te llamas
papa
y no patata,
no naciste castellana:
eres oscura
como
nuestra piel,
somos americanos,
papa,
somos indios.
Profunda
y suave eres,
pulpa pura, purísima
rosa blanca
enterrada,
floreces
allá adentro
en la tierra,
en tu lluviosa
tierra
originaria,
en las islas mojadas
de Chile tempestuoso,
en Chiloé marino,
en medio de la esmeralda que abre
su luz verde
sobre el austral océano.
Papa,
materia
dulce,
almendra
de la tierra,
la madre
allí
no tuvo
metal muerto,
allí en la oscura
suavidad de las islas
no dispuso
el cobre y sus volcanes
sumergidos,
ni la crueldad azul
del manganeso,
sino que son su mano,
como en un nido
en la humedad más suave,
colocó tus redomas,
y cuando
el trueno
de la guerra
negra,
España
inquisidora,
negra como águila de sepultura,
buscó el oro salvaje
en la matriz
quemante de la araucanía,
sus uñas
codiciosas
fueron exterminadas,
sus capitanes
muertos,
pero cuando a las piedras de Castilla
regresaron
los pobres capitanes derrotados
levantaron en las manos sangrientas
no una copa de oro,
sino la papa
de Chiloé marino.
Honrada eres
como
una mano
que trabaja en la tierra,
familiar
eres
como
una gallina,
compacta como un queso
que la tierra elabora
en sus ubres
nutricias,
enemiga del hambre,
en todas las naciones
se enterró su bandera
vencedora
y pronto allí,
en el frío o en la costa
quemada,
apareció
tu flor
anónima
enunciando la espesa
y suave
natalidad de tus raíces.
Universal delicia,
no esperabas
mi canto,
porque eres sorda
y ciega
y enterrada.
Apenas
si hablas en el infierno
del aceite
o cantas
en las freiduras
de los puertos,
cerca de las guitarras,
silenciosa,
harina de la noche
subterránea,
tesoro interminable
de los pueblos.
EL MANICERO
(ROBERTO CARLOS)
Maní, maní
Maní, maní
Si te quieres con el pico divertir
Cómete un cucuruchito de maní
Maní, maní
Maní, maní
Cuando veas al manicero por ahí
No te olvides de comprar rico maní
Cuando te comas tu maní
Tú vas a ver que rico está
El manicero llegará hasta ti
Y te dará una bolsa de maní
Para que tú puedas ya gozar
Maní, maní
Maní, maní
Muchachita toma un poco de maní
Y verás que no te vas a arrepentir
Maní, maní
Maní, maní
Cuando veas al manicero por ahí
No te olvides de comprar rico maní
Cuando te comas tu maní
Vas a sentirte muy feliz
El manicero llegará hasta ti
Y te dará una bolsa de maní
Para que tú puedas ya gozar
Maní
Manicero se va
Manicero se va
Manicero se va
Manicero se va
Maní
Manicero se va
| En el mar tormentoso de Chile vive el rosado congrio, gigante anguila de nevada carne. Y en las ollas chilenas, en la costa, nació el caldillo grávido y suculento, provechoso. Lleven a la cocina el congrio desollado, su piel manchada cede como un guante y al descubierto queda entonces el racimo del mar, el congrio tierno reluce ya desnudo, preparado para nuestro apetito. Ahora recoges ajos, acaricia primero ese marfil precioso, huele su fragancia iracunda, entonces deja el ajo picado caer con la cebolla y el tomate hasta que la cebolla tenga color de oro. Mientras tanto se cuecen con el vapor los regios camarones marinos y cuando ya llegaron a su punto, cuando cuajó el sabor en una salsa formada por el jugo del océano y por el agua clara que desprendió la luz de la cebolla, entonces que entre el congrio y se sumerja en gloria, que en la olla se aceite, se contraiga y se impregne. Ya sólo es necesario dejar en el manjar caer la crema como una rosa espesa, y al fuego lentamente entregar el tesoro hasta que en el caldillo se calienten las esencias de Chile, y a la mesa lleguen recién casados los sabores del mar y de la tierra para que en ese plato tú conozcas el cielo |
SABOR SABOR (ROSARIO FLORES)
Oh, sabor sabor, a fresa y a limón
a mermelada de miel de abejas sabes hoy.
sabor sabor, de rojo melocotón
sabe tu piel cuando te beso, sin saber
que hablo de mis dulces sueños
que reparto en cada parte de tu cuerpo.
Eh, eh, sin saber que es una trampa con cepo
cada rincón, cada línea es un verso.
Oh, sabor sabor, a la canela en flor,
a fresca hierbabuena sabes hoy.
no me digas que no
que soy como la fuerte hiedra
y crezco, y trepo por las piedras, sin saber
que más me enredo en tus locos besos
que me llevan a flotar al universo.
Eh, elexir de gotas de un almendro
que florece a cada paso del invierno.
Sin saber que es una trampa con cepo
cada rincón, cada línea es un verso.
SE MATÓ UN TOMATE (ELSA ISABEL BORNEMANN)
¡Ay! ¡Qué disparate!
¡Se mató un tomate!
¿Quieren que les cuente?
Se arrojó de la fuente
sobre la ensalada
recién preparada.
Su rojo vestido
todo descosido,
cayó haciendo arrugas
al mar de lechugas.
Su amigo Zapallo
corrió como un rayo
pidiendo de urgencia
por una asistencia.
Vino el Doctor Ajo
y remedios trajo.
Llamó a la carrera
a Sal, la enfermera.
Después de sacarlo
quisieron salvarlo,
pero no hubo caso:
¡Estaba en pedazos!
Preparó el entierro
la agencia “Los Puerros”.
Y fue mucha gente…
¿quieren que les cuente?
Llegó muy doliente
Papa el presidente
del Club de Verduras,
para dar lectura
de un “Verso al tomate”
(otro disparate),
mientras de perfil,
el gran Perejil
hablaba bajito
con un rabanito.
También el Laurel
(de luna de miel
con Doña Nabiza)
regresó de prisa
en su nuevo yate
por ver al tomate.
Acaba la historia:
Ocho zanahorias
y un alcaucil viejo
formaron cortejo
con diez berenjenas
de verdes melenas,
sobre una carroza
bordado con rosas.
Choclos musiqueros
con negros sombreros,
tocaron violines,
quenas y flautines,
y dos ajíes sordos
y espárragos gordos
con negras camisas
cantaron la misa.
—“HOY, ¡QUÉ DISPARATE!
¡SE MATÓ UN TOMATE!”—
Al leer, la cebolla
lloraba en su olla.
Una remolacha
se puso borracha.
—“¡Me importa un camino!”,
dijo don Pepino…
y no habló la acelga
(estaba de huelga).
ODA AL TOMATE
(PABLO NERUDA INTERPRETADO POR JORGE DREXLER)
La calle
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos,
se sienta
reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra,
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos,
se sienta
reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra,
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.
HIPERMERCADO (MILTON LÓPEZ)
Racimos de una rama
desperdigados por la calle
pisados por los autos.
Puertas que abren automáticas
la gente entra al hipermercado.
Salen changos cargados de productos
-previamente escaneados, embolsados-
se oyen las ruedas por las veredas
de la manzana, luego vacían
su contenido en domicilios aledaños
y son abandonados.
Puertas adentro del depósito
un grupo de empleados aplana las cajas
otro más tarde las vuelve a armar y las apila
-repletas de envases de hogar y perfumería
que en el traslado resultaron dañados-
para que el camión las devuelva al proveedor.
Empieza otra vez la historia. El conductor
pone marcha atrás en la palanca
y al salir del galpón pisa los granos aplastados
que del aromo se vuelcan a la calle
inundando la cuadra con su viva fragancia.
HORROR EN EL HIPERMERCADO (ALASKA Y LOS PEGAMOIDES)
Empujando mi carrito,
lleno de Quench y Mielitos;
Mari Pili va muy mona
con su faldita de goma,
uh!
Terror en el hipermercado
Horror en el ultramarinos
Mi chica ha desaparecido
Y nadie sabe cómo ha sido
no, oh..
Maripili rica, guapa
de bonito ni una lata
Ven deprisa, ven corriendo
yo te espero en complementos
Terror en el hipermercado
Horror en el ultramarinos
Mi chica ha desaparecido
Y nadie sabe cómo ha sido
no, oh..
Llevo horas esperando
Maripili está tardando
Esta chica no coordina
Mary Pili ven monina
Terror en el hipermercado
Horror en el ultramarinos
Mi chica ha desaparecido
Y nadie sabe cómo ha sido
no, oh..
¿De quién es esta cabeza,
este brazo, esta pierna?
ay MaryPili eres tú
ay que disgusto, ay que cruz
Terror en el hipermercado
Horror en el ultramarinos
Mi chica ha desaparecido
Y nadie sabe cómo ha sido
no, oh..
ODA A LAS PAPAS FRITAS
(PABLO NERUDA)
(PABLO NERUDA)
Chisporrotea
en el aceite
hirviendo
la alegría
del mundo:
las papas
fritas
entran
en la sartén
como nevadas
plumas
de cisne matutino
y salen
semidoradas por el crepitante
ámbar de las olivas.
El ajo
les añade
su terrenal fragancia,
la pimienta,
polen que atravesó los arrecifes,
y
vestidas
de nuevo
con traje de marfil, llenan el plato
con la repetición de su abundancia
y su sabrosa sencillez de tierra.
en el aceite
hirviendo
la alegría
del mundo:
las papas
fritas
entran
en la sartén
como nevadas
plumas
de cisne matutino
y salen
semidoradas por el crepitante
ámbar de las olivas.
El ajo
les añade
su terrenal fragancia,
la pimienta,
polen que atravesó los arrecifes,
y
vestidas
de nuevo
con traje de marfil, llenan el plato
con la repetición de su abundancia
y su sabrosa sencillez de tierra.
(PABLO NERUDA)
La alcachofa
de tierno corazón
se vistió de guerrero,
erecta, construyó
una pequeña cúpula,
se mantuvo
impermeable
bajo
sus escamas,
a su lado
los vegetales locos
se encresparon,
se hicieron
zarcillos, espadañas,
bulbos conmovedores,
en el subsuelo
durmió la zanahoria
de bigotes rojos,
la viña
resecó los sarmientos
por donde sube el vino,
la col
se dedicó
a probarse faldas,
el orégano
a perfumar el mundo,
y la dulce
alcachofa
allí en el huerto,
vestida de guerrero,
bruñida
como una granada,
orgullosa,
y un día
una con otra
en grandes cestos
de mimbre, caminó
por el mercado
a realizar su sueño:
la milicia.
En hileras
nunca fue tan marcial
como en la feria,
los hombres
entre las legumbres
con sus camisas blancas
eran
mariscales
de las alcachofas,
las filas apretadas,
las voces de comando,
y la detonación
de una caja que cae,
pero
entonces
viene
María
con su cesto,
escoge
una alcachofa,
no le teme,
la examina, la observa
contra la luz como si fuera un huevo,
la compra,
la confunde
en su bolsa
con un par de zapatos,
con un repollo y una
botella
de vinagre
hasta
que entrando a la cocina
la sumerge en la olla.
Así termina
en paz
esta carrera
del vegetal armado
que se llama alcachofa,
luego
escama por escama
desvestimos
la delicia
y comemos
la pacífica pasta
de su corazón verde.
DEL TRÓPICO (RUBÉN DARÍO)
¡Qué alegre y fresca la mañanita!
Me agarra el aire por la nariz,
Los perros ladran, un chico grita
Y una muchacha gorda y bonita
Sobre una piedra, muele maíz.
Un mozo trae por un sendero
Sus herramientas y su morral;
Otro, con caites y sin sombrero,
Busca una vaca con su ternero
Para ordeñarla junto al corral.
Sonriendo a veces a la muchacha,
Que de la piedra pasa al fogón,
Un sabanero de buena facha,
Casi en cuclillas, afila el hacha
Sobre una orilla del mollejón.
Por las colinas la luz se pierde
Bajo del cielo claro y sin fin;
Ahí el ganado las hojas muerde,
Y hay en los tallos del pasto verde
Escarabajos de oro y carmín.
Sonando un cuerno curvo y sonoro,
Pasa un vaquero, y a plena luz
Vienen las vacas y un blanco toro,
Con unas manchas color de oro
Por la barriga y en el testuz.
Y la patrona, bate que bate,
Me regocija con la ilusión
De una gran taza de chocolate,
Que ha de pasarme por el gaznate
Con las tostadas y el requesón.
ARCIMBOLDO
LA ÚLTIMA CENA - LEONARDO DA VINCI
EL GUSTO - JAN BRUEGHEL
BANQUETE NUPCIAL - PIETER BRUEGHEL, EL VIEJO
EL ALMUERZO - DIEGO VELÁZQUEZ
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