CANCIÓN (JACQUES PRÉVERT)
Que día es hoy
Es todos los días
Amiga
Es toda la vida
Amor
Amamos y vivimos
Vivimos y amamos
Y no sabemos qué es la vida
Y no sabemos qué es el día
Y no sabemos qué es amor.
LUNES (MARÍA TERESA ANDRUETTO)
Los lunes mi padre llegaba tarde,
y traía chocolates amargos.
En la cama grande, mamá nos leía
La Cabaña del Tío Tom.
A nosotras nos gustaban los lunes,
nos gustaba llorar por tristezas
de cuento, sufrir por los negros
mientras comíamos chocolates
Suchard.
LUNES OTRA VEZ (SUI GENERIS)
Lunes otra vez, sobre la ciudad
la gente que ves vive en soledad.
sobre el bosque gris veo morir al sol
que mañana sobre la avenida nacerá.
Calles sin color vestidas de gris,
desde mi ventana veo el verde tapiz
de una plaza que mañana morirá,
y muerto el verde sólo hierro crecerá.
Viejas en la esquina mendigan su pan
en las oficinas muerte en sociedad
todos ciegos hoy sin saber mirar
la espantosa risa de la pálida ciudad.
Lunes otra vez, sobre la ciudad
la gente que ves vive en soledad
siempre será igual, nunca cambiará
lunes es el día triste y gris de soledad.
LUNES (MARIO BENEDETTI)
Volvió el noble trabajo
pucha qué triste
que nos brinda el pan nuestro
pucha qué triste
me meto en el atraso
hastacuandodiosmío
como un vicio tornillo
como cualquier gusano
me meto en el atraso
y el atraso me asfixia,
dos veinte, cinco quince,
me aplasta, me golpea,
once setenta, mil
trescientos veintiuno,
se me perdió una cifra
estaba aquí y ahora
tres falsos contrasientos
gotean de mi bolsillo
alguien llama alguien manda
pucha qué triste
alguien
se metió en el atraso
desordenó las pistas
y en cada diferencia
añadió tres centésimos.
Volvió el noble trabajo
aleluya
qué peste
faltan para cl domingo
como siete semanas.
LUNES (MARIO BENEDETTI)
Volvió el noble trabajo
pucha qué triste
que nos brinda el pan nuestro
pucha qué triste
me meto en el atraso
hastacuandodiosmío
como un vicio tornillo
como cualquier gusano
me meto en el atraso
y el atraso me asfixia,
dos veinte, cinco quince,
me aplasta, me golpea,
once setenta, mil
trescientos veintiuno,
se me perdió una cifra
estaba aquí y ahora
tres falsos contrasientos
gotean de mi bolsillo
alguien llama alguien manda
pucha qué triste
alguien
se metió en el atraso
desordenó las pistas
y en cada diferencia
añadió tres centésimos.
Volvió el noble trabajo
aleluya
qué peste
faltan para cl domingo
como siete semanas.
DÍA TRECE. EL MARTES (GILBERTO OWEN)
Pero me romperé. Me he de romper, granada
En la que ya no caben los candentes espejos biselados,
Y lo que fui de oculto y leal saldrá a los vientos:
Subirán por la tarde purpúrea de ese grano,
O bajarán al ínfimo ataúd de ese otro,
Y han de decir: "Un poco de humo
Se retorcía en cada gota de su sangre."
Y en el humo leerán las pausas sin sentido
Que yo no escribí nunca por gritarlas
Y subir en el grito a la espuma de sueño de la vida.
A la mitad de una canción, quebrada
En áspero clamor de cuerda rota
MARTES (EL TRÍO DE OMAR RODRÍGUEZ)
No lo quisiste perdiste con fuego
es poderosa la propiedad
Las fantasías recubren lamentos
si fuiste mía siempre seras
Descúbrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba
si el hombre hace muros, sin sol
Lo tuyo es mio y el tiempo es etéreo
fácil hablar antes que hacer
el principito no hizo al amigo
para dejarlo desaparecer
Descúbrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba
si el hombre hace muros, sin sol
Despegarse cuesta
rompe contra piedras
cubreme de hiedras
definir a ciegas
No se si soy o si te pertenezco
y no se si el amor es para mantenerlo
y si no tengo nada como me sostengo
y no quiero creer que no soy
lo que debo... de entrar en silencio
Descúbrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba
si el hombre hace muros, sin sol la emoción no respondo al diluvio
Y Descúbrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no se acaba
si el hombre hace muros, sin sol
TESTAMENTO DE MIÉRCOLES (MARIO BENEDETTI CANTADO POR JOAN MANUEL SERRAT(
Quiero aclarar que este testamento
no es el corriente colofón de vida
más bien se trata de un legado frágil
vigente sólo hacia el final de un día
digamos pues que lego para el jueves
las inquietudes que me puso el martes
cambiadas sólo un poco por los sueños
y esa tristeza que es inevitable.
Lego una nube de mosquitos y una
computadora que no tiene pilas
y hasta mi soledad con la esperanza
de que mis legatarios no la admitan.
Lego al jueves cuatro remordimientos
la lluvia que contemplo y no me moja
y el helecho ritual que me intimida
con la vieja elegancia de sus hojas.
Lego el crujido azul de mis bisagras
y una tajada de mi sombra leve
no toda porque un hombre sin su sombra
pierde el respeto de la buena gente.
Lego el pescuezo que he lavado como
para un jueves de horca o guillotina
y un talante que ignoro si es recato
o estupidez malsana o alegría.
Lego los arrabales de una idea
un tríptico de espejos que me hiere
el mar allá al alcance de la mano
la hiedra que abanica las paredes.
Y sólo ahora pienso que en mi árbol
en mis brumas sin rostro y en mi vino
me quedan por legar tantas historias
que alguna se me esconde en el olvido.
Así que por si acaso y por las dudas
y para no afligir a quien me herede
las dejo para otro testamento
digamos el del viernes.
no es el corriente colofón de vida
más bien se trata de un legado frágil
vigente sólo hacia el final de un día
digamos pues que lego para el jueves
las inquietudes que me puso el martes
cambiadas sólo un poco por los sueños
y esa tristeza que es inevitable.
Lego una nube de mosquitos y una
computadora que no tiene pilas
y hasta mi soledad con la esperanza
de que mis legatarios no la admitan.
Lego al jueves cuatro remordimientos
la lluvia que contemplo y no me moja
y el helecho ritual que me intimida
con la vieja elegancia de sus hojas.
Lego el crujido azul de mis bisagras
y una tajada de mi sombra leve
no toda porque un hombre sin su sombra
pierde el respeto de la buena gente.
Lego el pescuezo que he lavado como
para un jueves de horca o guillotina
y un talante que ignoro si es recato
o estupidez malsana o alegría.
Lego los arrabales de una idea
un tríptico de espejos que me hiere
el mar allá al alcance de la mano
la hiedra que abanica las paredes.
Y sólo ahora pienso que en mi árbol
en mis brumas sin rostro y en mi vino
me quedan por legar tantas historias
que alguna se me esconde en el olvido.
Así que por si acaso y por las dudas
y para no afligir a quien me herede
las dejo para otro testamento
digamos el del viernes.
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA (CÉSAR VALLEJO)
PARIS 1938 (QUILAPAYÚN)
Hay, madre, una ciudad,
grande y otra vez grande,
que por las noches se abre
tibia y de par en par.
Sobre cada pared,
hay, sabes, tanto mundo,
tanto ángel taciturno
donde enviudar de sed,
y donde el verbo oscuro
se declina en la piel.
Hoy, jueves que escogí
para prosar mis versos,
siento que se me ha puesto
lóbrego el presentir.
Hijo, dirás, en fin,
¡cuánto te has puesto viejo!
y juzgarás de lejos
mi singular perfil:
sin vino y sin sombrero
este quince de abril,
César Vallejo ha muerto
un jueves y en París.
grande y otra vez grande,
que por las noches se abre
tibia y de par en par.
Sobre cada pared,
hay, sabes, tanto mundo,
tanto ángel taciturno
donde enviudar de sed,
y donde el verbo oscuro
se declina en la piel.
Hoy, jueves que escogí
para prosar mis versos,
siento que se me ha puesto
lóbrego el presentir.
Hijo, dirás, en fin,
¡cuánto te has puesto viejo!
y juzgarás de lejos
mi singular perfil:
sin vino y sin sombrero
este quince de abril,
César Vallejo ha muerto
un jueves y en París.
JUEVES (LA OREJA DE VAN GOGH)
Si fuera más guapa y un poco más lista
Si fuera especial, si fuera de revista
Tendría el valor de cruzar el vagón
Y preguntarte quién eres.
Te sientas en frente y ni te imaginas
Que llevo por ti mi falta más bonita.
Y al verte lanzar un bostezo al cristal
Se inundan mis pupilas.
De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro me hago pequeñita
Y me pongo a temblar
Y así pasan los días, de lunes a viernes
Como las golondrinas del poema de Bécquer
De estación a estación enfrente tú y yo
Va y viene el silencio.
De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro, me hago pequeñita
Y me pongo a temblar.
Y entonces ocurre, despiertan mis labios
Pronuncian tu nombre tartamudeando.
Supongo que piensas que chica más tonta
Y me quiero morir.
Pero el tiempo se para y te acercas diciendo
Yo no te conozco y ya te echaba de menos.
Cada mañana rechazo el directo
Y elijo este tren.
Y ya estamos llegando, mi vida ha cambiado
Un día especial este once de marzo.
Me tomas la mano, llegamos a un túnel
Que apaga la luz.
Te encuentro la cara, gracias a mis manos.
Me vuelvo valiente y te beso en los labios.
Dices que me quieres y yo te regalo
El último soplo de mi corazón.
Si fuera especial, si fuera de revista
Tendría el valor de cruzar el vagón
Y preguntarte quién eres.
Te sientas en frente y ni te imaginas
Que llevo por ti mi falta más bonita.
Y al verte lanzar un bostezo al cristal
Se inundan mis pupilas.
De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro me hago pequeñita
Y me pongo a temblar
Y así pasan los días, de lunes a viernes
Como las golondrinas del poema de Bécquer
De estación a estación enfrente tú y yo
Va y viene el silencio.
De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro, me hago pequeñita
Y me pongo a temblar.
Y entonces ocurre, despiertan mis labios
Pronuncian tu nombre tartamudeando.
Supongo que piensas que chica más tonta
Y me quiero morir.
Pero el tiempo se para y te acercas diciendo
Yo no te conozco y ya te echaba de menos.
Cada mañana rechazo el directo
Y elijo este tren.
Y ya estamos llegando, mi vida ha cambiado
Un día especial este once de marzo.
Me tomas la mano, llegamos a un túnel
Que apaga la luz.
Te encuentro la cara, gracias a mis manos.
Me vuelvo valiente y te beso en los labios.
Dices que me quieres y yo te regalo
El último soplo de mi corazón.
OTRO JUEVES COBARDE (JOAQUÍN SABINA)
Otra tarde como las demás
sin amores rotos de casualidad
otro jueves de esos...
que no se dejan besar.
No eran las esquirlas del rencor
eran telarañas en el corazón
un adiós con pestañas
un desamor sin amor.
Hoy que no me encuentro la nariz
hoy que no banco ser feliz...
no le pongas miel a la verdad
que si ando muerto
es de tanto resucitar...
otra tarde que no arde esta tarde
sin pasado mañana
otra tarde tan cobarde esta tarde
que no prueba manzanas
otro jueves que no sabe
bajarse ni los pantalones
otro jueves que anda dando lástima
por los rincones
de esta tarde en coma dos...
Otra tarde como las demás
demasiado martes demasiado igual
ni te declaro la guerra
ni tu me firmas la paz.
Y el planeta baila su gangrena
y otra vez volvieron
a embarrar la fiesta
los idiotas en celo
y las sopranos con tos,
y hoy me quedo mudo para oír
lo que nunca te supe decir
no perfumes tanto la verdad
que hasta los muertos
nos cansa resucitar...
Otra tarde que no arde esta tarde
sin pasado mañana
otra tarde tan cobarde esta tarde
que no prueba manzanas
otro jueves que no sabe ni abrocharse
los pantalones
otro jueves que anda dando lastima
por los rincones
de esta tarde en FA menor...
Y Hoy que no me encuentro la nariz
hoy que no me sale ni dormir
no maquilles tanto la verdad
que hasta los muertos
nos excita resucita....
Otra tarde que no arde esta tarde
sin pasado mañana
otra tarde tan cobarde esta tarde
que no prueba manzanas
Otro jueves que no sabe bajarse
ni los pantalones
otro jueves que regala lastima
por los rincones
de esta resaca sin vos...
COMPLETAMENTE VIERNES (LUIS GARCÍA MONTERO)
COMPLETAMENTE VIERNES (LUIS GARCÍA MONTERO)
Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo, por los cristales limpios, por la mesa sin papeles, libretas ni bolígrafos, por los sillones sin periódicos, quien se acerque a mi casa puede encontrar un día completamente viernes. Como yo me lo encuentro cuando salgo a la calle y está la catedral tomada por el mundo de los vivos y en el supermercado junio se hace botella de ginebra, embutidos y postre, abanico de luz en el quiosco de la floristería, ciudad que se desnuda completamente viernes. Así mi cuerpo que se hace memoria de tu cuerpo y te presiente en la inquietud de todo lo que toca, en el mando a distancia de la música, en el papel de la revista, en el hielo deshecho igual que se deshace una mañana completamente viernes. Cuando se abre la puerta de la calle, la nevera adivina lo que supo mi cuerpo y sugiere otros títulos para este poema: completamente tú, mañana de regreso, el buen amor, la buena compañía. |
VIERNES 3 A.M (PEDRO AZNAR-CHARLY GARCÍA)
La fiebre de un sábado azul
Y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
Y destrozas tu cabeza,
Y en tu voz, sólo un pálido adios
Y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
Y una vida peligrosa
Cambiando lo amargo por miel
Y la gris ciudad por rosas
Te hace bien, tanto como hace mal
Te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
Y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
De color y de fronteras
Pero en sí, nada más cambiarás
Y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
Apretando bien las muelas
Y cierras los ojos y ves
Todo el mar en primavera
Bang, bang, bang
Hojas muertas que caen,
Siempre igual,
Los que no pueden más
Se van.
EL SOL BRILLA PARA TODO EL MUNDO (JACQUES PREVERT)
El sol brilla para todo el mundo
No brilla en las prisiones, no brilla para el que trabaja en las minas,
Los que son despedidos, los que no tienen trabajo
Los que jamás vieron el mar
Los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que
Otros escribirán que todo marcha a las mil maravillas
Los que no se han agachado a recoger el alfiler
Los que se mueren de aburrimiento los Domingos por la tarde
Porque ven llegar el Lunes, y el Martes, y el Miércoles y el Jueves y el Viernes y el Sábado y la tarde del Domingo.
El sol brilla para todo el mundo
No brilla en las prisiones, no brilla para el que trabaja en las minas,
Los que son despedidos, los que no tienen trabajo
Los que jamás vieron el mar
Los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que
Otros escribirán que todo marcha a las mil maravillas
Los que no se han agachado a recoger el alfiler
Los que se mueren de aburrimiento los Domingos por la tarde
Porque ven llegar el Lunes, y el Martes, y el Miércoles y el Jueves y el Viernes y el Sábado y la tarde del Domingo.
SEMANA (ISMAEL SERRANO)
Te recuerdo los lunes y los martes
y te he de confesar que todavía
me llega como el roce de tus dedos
tu mirada de aire y de agua fría.
Y de agua fría.
Te recuerdo los miércoles y jueves;
esa piel donde todo estaba escrito,
los versos de Neruda y los papeles
de amor que te dejaba entre los libros.
Entre los libros.
Te recuerdo los viernes y los sábados,
tu pelo con olor a madre selva,
tu pecho como un pájaro asustado.
Los domingos me acuesto entre tus manos.
Beso despacio el sueño. Callo y bebo,
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