Poesía por temas: OFICIOS

OFICIO (JUAN GELMAN)

Cuando al entrar al verso me disloco

o no cabe un adverbio y se me quiebra

toda la música, la forma mira

con su monstruoso rostro de abortado,

me duele el aire, sufro el sustantivo,

pienso qué bueno andar bajo los árboles

o ser picapedrero o ser gorrión

y preocuparse por el nido y la

gorriona y los pichones, sí, qué bueno,

quién me manda meterme, endecasílabo

a cantar, quién me manda

agarrarme el cerebro con las manos,

el corazón con verbos, la camisa

a dos puntas y exprimirme,

quién me manda, te digo, siendo Juan

un Juan tan simple con sus pantalones,

sus amigotes, su trabajo y su

condenada costumbre de estar vivo,

quién me manda andar grávido de frases,

calzar sombrero imaginario, ir

a esperar una rima en esa esquina

como un novio puntual y desdichado,

quién me manda pelear con la gramática,

maldecirme de noche, rechinar

fieramente, negarme, renegar,

gemir, llorar, qué bueno está el gorrión

con su gorriona, sus pichones y

su nido, su capricho de ser gris,

o ser picapedrero, óigame amigo,

cambio sueños y música y versos

por una pica, pala y carretilla.

Con una condición:

déjeme un poco

de este maldito gozo de cantar.

EL ARRIERO VA (ATAHUALPA YUPANQUI)

VERSIÓN LOS CHALCHALEROS

VERSIÓN DIVIDIDOS

En las arenas bailan los remolinos,

el sol juega en el brillo del pedregal,

y prendido a la magia de los caminos,

el arriero va, el arriero va.

Es bandera de niebla su poncho al viento,

lo saludan las flautas del pajonal,

y animando la tropa par esos cerros,

el arriero va, el arriero va.

Las penas y las vaquitas

se van par la misma senda.

Las penas son de nosotros,

las vaquitas son ajenas.

Un degüello de soles muestra la tarde,

se han dormido las luces del pedregal,

y animando la tropa, dale que dale,

el arriero va, el arriero va.

Amalaya la noche traiga un recuerdo

que haga menos peso mi soledad.

Como sombra en la sombra por esos cerros,

el arriero va, el arriero va.

NEW YORK (OFICIO Y DENUNCIA) - FEDERICO GARCÍA LORCA

Debajo de las multiplicaciones

hay una gota de sangre de pato;

debajo de las divisiones

hay una gota de sangre de marinero;

debajo de las sumas, un río de sangre tierna.

Un río que viene cantando

por los dormitorios de los arrabales,

y es plata, cemento o brisa

en el alba mentida de New York.

Existen las montañas. Lo sé.

Y los anteojos para la sabiduría.

Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.

Yo he venido para ver la turbia sangre.

La sangre que lleva las máquinas a las cataratas

y el espíritu a la lengua de la cobra.

Todos los días se matan en New York

cuatro millones de patos,

cinco millones de cerdos,

dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,

un millón de vacas,

un millón de corderos

y dos millones de gallos,

que dejan los cielos hechos añicos.

Más vale sollozar afilando la navaja

o asesinar a los perros

en las alucinantes cacerías,

que resistir en la madrugada

los interminables trenes de leche,

los interminables trenes de sangre

y los trenes de rosas maniatadas

por los comerciantes de perfumes.

Los patos y las palomas,

y los cerdos y los corderos

ponen sus gotas de sangre

debajo de las multiplicaciones,

y los terribles alaridos de las vacas estrujadas

llenan de dolor el valle

donde el Hudson se emborracha con aceite.

Yo denuncio a toda la gente

que ignora la otra mitad,

la mitad irredimible

que levanta sus montes de cemento

donde laten los corazones

de los animalitos que se olvidan

y donde caeremos todos

en la ultima fiesta de los taladros.

Os escupo en la cara.

La otra mitad me escucha

devorando, orinando, volando, en su pureza

como los niños de las porterías

que llevan frágiles palitos

a los huecos donde se oxidan

las antenas de los insectos.

No es el infierno, es la calle.

Nos es la muerte, es la tienda de frutas.

Hay un mundo de ríos quebrados

y distancia inacesibles

en la patita de ese gato

quebrada por el automóvil,

y yo oigo el canto de la lombriz

en el corazón de muchas niñas.

Oxido, fermento, tierra estremecida.

Tierra tú mismo que nadas

por los números de la oficina.

Qué voy a hacer? Ordenar los paisajes?

Ordenar los amores que luego son fotografías,

que luego son pedazos de madera

y bocanadas de sangre?

San Ignacio de Loyola

asesinó un pequeño conejo

y todavía sus labios gimen

por las torres de las iglesias.

No, no, no, no; yo denuncio.

Yo denuncio la conjura

de estas desiertas oficinas

que no radian las agonías,

que borran los programas de la selva,

e me ofrezco a ser comido

por las vacas estrujadas

cuando sus gritos llenan el valle

donde el Hudson se emborracha con aceite. "

RETRATO DE UN PESCADOR (RAMÓN AYALA)

VERSIÓN TERESA PARODI

TERESA PARODI CANTANDO RETRATO

DE UN PESCADOR Y EL CIELO DEL ALBAÑIL

VERSIÓN MARCO AURELIO - GABRIEL

Cabellera de betún

Y dientes de palo santo

La boca como un quebranto

Y piel de pira-guazú.

Lamento de urutaú

Su voz es como una queja

Del río trae la leyenda

De algún perdido pacú.

Pescador del río bravo

Canoero, canoero

Nacido entre los sauzales

A orillitas del Paraná

Tomador de mate amargo

A la lumbre del lucero

Hace noche sobre el agua

Y defiende su libertad.

Partir, reír, hogar, soñar

Un cigarrito en el andar

Y una coplita pa ésperar

El alba que ha de llegar.

CARPINTERO DE RIBERA (VICENTE MEDINA)

Haciendo un barquito estás,

carpintero de ribera...

Haciendo un barquito estás,

de madera.

¿Adónde irá ese barquito

cuando le pongan la vela?

¿Adónde irá ese barquito,

carpintero de ribera?

Trabajando en tu barquito,

carpintero, te recreas,

¡para que luego la mar

haga con él lo que quiera!

En la playa

carpintero de ribera,

tu barquito

armando estás en la arena.

La mar azul está en frente,

risueña,

y, para jugar con él,

la mar tu barquito espera...

¿Quién no está haciendo un barquito?

¿Quién no sueña?

¡No haces tú solo barquitos,

carpintero de ribera!

EL JANGADERO (JAIME DÁVALOS - EDUARDO FALÚ)

VERSIÓN MERCEDES SOSA

VERSIÓN DE MERCEDES SOSA CON SOLEDAD PASTORUTTI

Canción del jangadero

Río abajo voy llevando la jangada

río abajo por el Alto Paraná

es el peso de la sombra derrumbada

que buscando horizonte bajará.

Río abajo, río abajo, río abajo

a flor de agua voy sangrando mi canción

en el sueño de la vida y el trabajo

se me vuelve camalote el corazón.

Jangadero... jangadero

mi destino sobre el río es derivar

desde el fondo del obraje maderero

con el anhelo del agua que se va.

Padre río, tus escamas de oro vivo

son el sueño que nos lleva más allá

vamos tras el horizonte fugitivo

y la sangre con el agua se nos va.

Banda a banda, sol y luna, cielo y agua

espejismo que no acaba de pasar

piel de barro, fabulosa lampalagua

me devora la pasión de navegar.

Jangadero... jangadero...

LICENCIA (MARIO BENEDETTI)

Aquí empieza el descanso.

En mi conciencia y en el almanaque

junto a mi nombre y cargo en la planilla

aquí empieza el descanso.

Dos semanas.

Debo apurarme porque hay tantas cosas

recuperar el mar

eso primero

recuperar el mar desde una altura

y hallar toda la vida en cuatro olas

gigantescas y tristes como sueños

mirar el cielo estéril

y encontrarlo cambiado

hallar que el horizonte

se acercó veinte metros

que el césped hace un año era más verde

y aguardar con paciencia

escuchando los grillos

el apagón tranquilo de la luna.

Me desperezo

grito

poca cosa

qué poca cosa soy sobre la arena

la mañana se fue

se va la tarde

la caída del sol me desanima

sin embargo respiro

sin embargo

qué apretujón de ocio a plazo fijo.

Pero nadie se asusta

nadie quiere

pensar que se ha nacido para esto

pensar que alcanza y sobra

con los pinos

y la mujer

y el libro

y el crepúsculo.

Una noche cualquiera acaba todo

una mañana exacta

seis y cuarto

suena el despertador como sonaba

en el resto del año

un alarido.

Aquí empieza el trabajo.

En mi cabeza y en el almanaque

junto a mi nombre y cargo en la planilla.

Aquí empieza el trabajo.

Mansamente.

Son

cincuenta semanas.

MILONGA DEL PEÓN DE CAMPO (ATAHUALPA YUPANQUI)

POR ATAHUALPA YUPANQUI

VERSION JORGE CAFRUNE

VERSION ALBERTO MERLO

VERSION PETECO CARABAJAL

Yo nunca tuve tropilla,

Siempre montao en ajeno.

Tuve un zaino que, de bueno,

Ni pisaba la gravilla.

Vivo una vida sencilla,

Como es la del pobre peón.

Madrugón tras madrugón

Con lluvia, escarcha o pampero.

A veces me duelen, fieros,

Los hígados y el riñón.

Soy peón de la Estancia Vieja,

Partido de Magdalena

Y aunque no valga la pena

Anote que no son quejas.

Un portón lleno de rejas

Y allá en el fondo, un chalé.

Lo recibirá un valet

Que anda siempre disfrazao,

Más no se asuste, cuñao,

Y por mí pregúntele.

Ni se le ocurra decir

Que viene pa visitarme

Diga que viene a cobrarme

Y lo han de dejar pasar.

Allí le van a mostrar

Que siga los eucaliptos.

Al final verá un ranchito

Que han levantao estas manos

Esa es su casa, paisano

Ahí puede pegar el grito

Allí le voy a enseñar

Mis mancarromidos perros,

Unas espuelas de fierro

Y un montón de cosas más.

Si es entendido, verá

Ponchos de fina trama

Y el retrato de mi mama,

Que es donde rezo, pensando

Mientras lo voy adornando

Con florcitas de retama.

Qué puede ofertarle un peón

Que no sean sus pobrezas

A veces me entra tristeza,

Y otras veces rebelión.

En más de alguna ocasión

Quisiera hacerme perdiz,

Para ver de ser feliz

En algún pago lejano.

Pero a la verdad, paisano,

Me gusta el aire de aquí...

COMISIÓN (MARIO BENEDETTI)

Mírela y no proteste

ésta es su tierra

amigo

ella lo está esperando

como una amante nueva

como la tierra

simplemente

que es

yo no sé si mañan

estará como ahora

ahí nomás tan cerquita

al lado de su mano

delante de su pie

porqué la tierra es eso

una esperanza

porque la tierra es

claro

una inversión

y cada día usted sabe

que su esperanza vale

un poco un poco

tómela y no discuta

ella lo está esperando

como una buena madre

como una patria nueva

como la tierra

simplemente

que es

piénselo usted la paga

en treinta años

qué son

treinta años para el mundo

treinta años para Dios

un abrir y cerrar

de ojos

un suspiro

además

claro

bueno

comonó comonó

ésta es su tierra

amigo

no se olvide

de abonarme la seña

es más seguro.

PLEGARIA AL LABRADOR (VÍCTOR JARA)

VERSIÓN MERCEDES SOSA

VERSIÓN QUILAPAYÚN

Levántate y mira la montaña
de donde viene el viento, el sol y el agua.
Tú que manejas el curso de los ríos,
tú que sembraste el vuelo de tu alma.

Levántate y mírate las manos
para crecer estréchala a tu hermano.
Juntos iremos unidos en la sangre
hoy es el tiempo que puede ser mañana.

Líbranos de aquel que nos domina
en la miseria.
Tráenos tu reino de justicia
e igualdad.
Sopla como el viento la flor
de la quebrada.
Limpia como el fuego
el cañón de mi fusil.
Hágase por fin tu voluntad
aquí en la tierra.
Danos tu fuerza y tu valor
al combatir.
Sopla como el viento la flor
de la quebrada.
Limpia como el fuego
el cañón de mi fusil.

Levántate y mírate las manos
para crecer estréchala a tu hermano.
Juntos iremos unidos en la sangre
ahora y en la hora de nuestra muerte.
Amén

LA CANCIÓN DE LOS OFICIOS (EXTREMODURO)