HERMANDAD (OCTAVIO PAZ)
Soy hombre: duro poco
Y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
Las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
También soy escritura
Y en este mismo instante
Alguien me deletrea.
EN TOURNEE (TOQUINHO - JOAN MANUEL SERRAT)
Queriendo verme tranquilo en este nuevo lugar
en este sitio perdido del mundo.
Amando mucho a la chica que no puedo ver
a mi mejor bailarina lejana.
En esta jaula llamada hotel,
donde soy como un canario,
en esta pausa de la tournée,
donde cambio de escenario,
en esta cama enorme y con teléfono a mi lado,
mientras pienso tomar un té bien caliente y bien cargado.
Tratando de no pasarme de velocidad
y de comer una cosa ligera.
Y deseando cargarme la tonalidad
de esta emisora de lengua extranjera.
Arte de escapar de la depresión
es un arte la contención del llanto,
arte de vivir y de no pensar,
de pactar con la soledad,
de aprender a resucitar
cada día de la vida.
En esta jaula llamada hotel
vuelvo a descubrir la infancia
mirando a la mariposa que
vuela sobre la almohada,
dentro de mi guitarra
está un violín adormecido
un sonido de claxon va
desviando mi destino.
Tratando de no pasarme de velocidad
y de comer una cosa ligera.
Y deseando cargarme la tonalidad
de esta emisora de lengua extranjera.
Arte de escapar de la depresión
es un arte la contención del llanto,
arte de vivir y de no pensar,
de pactar con la soledad
de aprender a resucitar
cada día de la vida.
Queriendo verme tranquilo en este nuevo lugar
en este sitio perdido del mundo.
Amando mucho a la chica que no puedo ver
a mi mejor bailarina lejana.
EL JOVEN APRENDIZ DE PINTOR (JOAQUÍN SABINA)
El joven aprendiz de pintor que ayer mismo
Juraba que mis cuadros eran su catecismo
Hoy, como ve que el público empieza a hacerme caso,
Ya no dice que pinto tan bien como Picasso.
En cambio la vecina que jamás saludaba
Cada vez que el azar o el ascensor nos juntaba
Vino ayer a decirme que mi última novela
La excita más que todo Camilo José Cela.
¿Y qué decir del manager audaz y decidido
que no me recibió, que siempre estaba reunido?
Hoy, moviendo la cola, se acercó como un perro
A pedir que le diéramos vela en este entierro
Y yo le dije: no,
No, no, no, no, no, no
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he deshojado yo.
El torpe maletilla que hasta ayer afirmaba,
Que con las banderillas nadie me aventajaba,
Ahora que corto orejas y aplauden los del siete
Ya no dice que cinto tan bien como Antoñete.
La propia Caballé que me negó sus favores,
La dive que pasaba tanto de cantautores
Llamó para decirme: "Estoy en deuda contigo,
Mola más tu Madrid que el Aranjuez de Rodrigo."
¿Y qué decir del crítico que indignado me acusa
de jugar demasiado a la ruleta rusa?
Si no hubiera arriesgado tal vez me acusaría
De quedarme colgado en calle Melancolía
Y eso sí que no,
No, no, no, no, no, no,
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he desojado yo.
DÉCALOGO DEL ARTISTA (GABRIELA MISTRAL)
I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.
II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.
III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.
IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.
V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.
VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.
VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.
VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.
IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.
X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.
II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.
III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.
IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.
V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.
VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.
VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.
VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.
IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.
X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.
SON LOS ARTISTAS EQUILIBRISTAS (VICTOR HEREDIA)
Son como niños, buscando abrigo,
pájaros tristes, soñando amigos.
Entre el delirio y la cordura,
juegan sus sueños de locura.
Sin los artistas, equilibristas,
en el andamio de sus engaños.
Vienen y van sin descansar,
magos del aire, bufones, frailes
de un Dios de cristales de color.
De la risa al dolor y del llanto al amor,
del drama a la comedia, hay de todo en la feria
cuando levanta un hombre su telón.
Viven al día, sufren y esperan,
son importantes, son emigrantes.
Fundan tablados, son adorados,
son bien amados, son insultados.
Son buena gente entre la gente.
Pasan a solas sus malas horas.
Aplausos y fracasos, ahí están los artistas,
poniéndole a la vida el corazón.
SER ARTISTA (JORGE EDUARDO EIELSON)
Es convertir un objeto cualquiera en un objeto mágico.
Es convertir la desventura, la imbecilidad y la basura en
un manto luminoso.
Es una enfermedad deslumbrante.
Es saborear el futuro, oler la inmensidad, palpar la soledad.
Es mirar, mirar, mirar, mirar.
Es escuchar el canto de Giotto.
La sonrisa de Leonardo.
El sollozo de Van Gogh.
El grito de Picasso.
La perfección de Mondrian.
El silencio de Duchamp.
Es desafiar a la razón, a la sociedad,a la época, a la muerte.
Es tener mujer e hijos como si fueran telas y pinceles.
Es tener telas y pinceles como si fueran armas de combate.
Es tener armas de combate como si fueran tubos de colores.
Es tener tubos de colores como si fueran pájaros vivos.
Es pintar el cielo estrellado como si fuera un basural.
Es pintar un basural como si fuera el cielo estrellado.
Es vivir como un príncipe, siendo solamente un hombre cualquiera.
Es vivir como un hombre cualquiera, siendo solamente un príncipe.
Es jugar, jugar, jugar, jugar.
Es cubrirse la cabeza de azul ultramar.
Es cubrirse las manos de amarillo de cadmio.
Es cubrirse el corazón de rojo escarlata.
Es jugarse la vida por una pincelada.
Es despertar todos los días ante una tela vacía.
Es no pintar nada.
CARUSO (LUCIO DALLA CON ANA BELÉN)
CARUSO (LUCIANO PAVAROTTI CON MERCEDES SOSA)
Qui dove il mare luccica, e tira forte il vento sulla vecchia terrazza davanti al golfo di Surriento uno uomo abbracia una ragazza dopo che aveva pianto poi si schiarisce la voce, e ricomincia il canto Te voglio bene assai Ma tanto tanto bene sai É una catena ormai Che scioglie il sangue tinto vene sai... Vide le luci in mezzo al mare, penso alle notti là in America ma erano solo le lampare e la bianca scia di un'elica senti il dolore nella musica, e si alzo dal pianoforte ma quando vide uscire la luna da una nuvola, gli sembro piu dolce anche la morte guardò negli occhi la ragazza, quegli occhi verdi come il mare poi all'improvviso usci una lacrima e lui credette di affogare Te voglio bene assai Ma tanto tanto bene sai É una catena ormai Che scioglie il sangue tinto vene sai Potenza della lirica, dove ogni dramma è un falso che con un po' di trucco e con la mimica puoi diventare un altro ma due occhi che ti guardano, cosi vicine e veri ti fan scordare le parole,... Confondono i pensieri cosi diventa tutto piccolo, anche le notti là in America ti volti e vedi la tua vita, dietro la scia di un'elica ma si, è la vita che finisce, e non ci penso poi tanto anzi, si sentiva gia felice, e ricomincio il suo canto Te voglio bene assai Ma tanto tanto bene sai É una catena ormai Che scioglie il sangue tinto vene sai | Aquí donde el mar reluce y sopla fuerte el viento sobre una vieja terraza mirando al golfo de Sorrento un hombre abraza a una muchacha ahogado por el llanto luego se aclara la voz y da comienzo al canto. Te voglio bene assai ma tanto tanto bene sai é una catena ormai che scioglie il sangue rinde bene sai. Vió alguna luz dentro del mar, pensó en las noches de su América pero era sólo algún reflejo y la blanca estela de un barco. Sintió el dolor en esa música que arranca del piano más cuando vió la luna salir trás una nube no supo imaginar muerte más dulce.Miró sus ojos de muchacha, ojos tan verdes como el mar luego de improviso aquella lágrima y ya no pudo respirar. Te voglio bene assai ma tanto tanto bene sai é una catena ormai che scioglie il sangue rinde bene sai. La fuerza de la lírica como un gran drama falso y con un buen disfraz y con la mímica te arrastra sin embargo. Pero dos ojos que te miran de cerca son tan ciertos, te hacen recordar palabras, confunden pensamientos. Así todo parece tan pequeño hasta las noches de su América miras atrás y ves tu vida como la estela de un barco. Lo sé la vida que se acaba no quiero ni pensarlo... así se siente ya feliz para retomar su canto. Te voglio bene assai ma tanto tanto bene sai é una catena ormai che scioglie il sangue rinde bene sai. |
A UN POETA MENOR (JORGE LUIS BORGES)
¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?
Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.
En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.
EL HOMBRE DE UNA SOLA OREJA (ALBERTO CORTEZ)
El hombre de una sola oreja
hace milagros
le da de su paleta
lirios al campo.
Y pone remolinos
de sol a cuestas
entre los campesinos
y los poetas.
El hombre de una sola oreja
en sus crisoles
funde las amapolas
con girasoles.
Todo es verde y es rojo
y es amarillo,
del color de sus ojos
a sus fondillos.
El hombre de una sola oreja
no pinta sombras;
la luz y el color no las dejan
andar de ronda.
El hombre de una sola oreja
tiene una silla
desvencijada y vieja
en su bohardilla.
Sentado está penando,
un pobre anciano
llora, llora, llorando
sobre sus manos.
El hombre de una sola oreja
al sur, sediento
abre la fumarola
de su talento
en el ""Café de noche""
y en la ""Arlesiana""
el sur es un derroche
de filigrana.
El hombre de una sola oreja
no pinta sombras;
la luz y el color no las dejan
andar de ronda.
El hombre de una sola oreja
entre los astros
enajenado vuela
por el espacio
y cada pincelada
es una hoguera
que enciende la alborada
de otra quimera.
Al hombre de una sola oreja
con sus quebrantos,
se lo llevan las olas
del desencanto.
El ya sabe de sobra
que no hay coartada:
si no importa su obra
no importa nada.
El hombre de una sola oreja
no pinta sombras;
la luz y el color no las dejan
andar de ronda.
Y el hombre de una sola oreja
con su amargura
aborda las callejas
de la locura.
Buscando la salida
da en el hechizo
de quitarse la vida
y así lo hizo.
El hombre de una sola oreja
no pinta sombras;
la luz y el color no las dejan
andar de ronda.
AL PINTOR SWAMINATHAN (OCTAVIO PAZ)
Con un trapo y un cuchillo
Contra la idea fija
Contra el toro del miedo
Contra la tela contra el vacío
El surtidor
La llama azul del cobalto
El ámbar quemado
Verdes recién salidos del mar
Añiles reflexivos
Con un trapo y un cuchillo
Sin pinceles
Con los insomnios con la rabia con el sol
Contra el rostro en blanco del mundo
El surtidor
La ondulación serpentina
La vibración acuática del espacio
El triángulo el arcano
La flecha clavada en el altar negro
Los alfabetos coléricos
La gota de tinta de sangre de miel
Con un trapo y un cuchillo
El surtidor
Salta el rojo mexicano
Y se vuelve negro
Salta el rojo de la India
Y se vuelve negro
Los labios ennegrecen
Negro de Kali
Carbón para tus cejas y tus párpados
Mujer deseada cada noche
Negro de Kali
El amarillo y sus fieras abrasadas
El ocre y sus tambores subterráneos
El cuerpo verde de la selva negra
El cuerpo azul de Kali
El sexo de la Guadalupe
Con un trapo y un cuchillo
Contra el triángulo
El ojo revienta
Surtidor de signos
La ondulación serpentina avanza
Marea de apariciones inminentes.
El cuadro es un cuerpo
Vestido sólo por su enigma desnudo.
MI VIDA ES CANTAR (CELIA CRUZ)
Cantar para mi, es cómo ser
dueña del universo,
poder expresar con mi voz
lo que llevo por dentro.
hacerles a ustedes sentir
sensaciones grandiosas,
y en siete notas conjugar,
cantando muchas cosas.
y cuando la magia de algún son,
invade poco a poco el corazón,
me envuelvo con su ritmo sabrosón,
y el sentimiento.
siento los cueros repicar
y mi cuerpo no cesa de bailar.
dejándome llevar por el compás,
qué bien me siento.
Y es que el canto, yo lo llevo por dentro.
cantando yo viajo al mundo,
brindándole sentimiento.
y es que el canto, yo lo llevo por dentro.
tres amores tengo dentro
de mi alegre corazón.
y es que el canto, yo lo llevo por dentro.
cuba bella, el son la rumba
y mi cabecita de algodón.
y es que el canto, yo lo llevo por dentro.
lo que soy, es la gracia de Dios.
su amor me dio este talento,
que te brindo con mi voz, con mi voz.
MILONGA DEL TROVADOR (JAIRO)
Soy de una tierra hermosa de América del sur
en mezcla gaucha de indio con español
de piel y voz morochas di en mi guitarra
que al mundo van las coplas y me fui yo
Con un rumor de nido volaban tras de mí
aquellos pañuelitos en la estación
pero soy peregrino y a mi nostalgia
le canto así en la oreja del corazón
(estribillo)
Vamos a la distancia si, que soy el trovador
si la distancia llama yo, jamás veré ponerse el sol
Vamos a la distancia YA, y si no llego, amor
vos le darás mi alma de argentino y de cantor
Mi casa es donde canto por que aprendí a escuchar
las voz de Dios que afina en cualquier lugar
Ecos que hay en las plazas y en las cocinas
al borde de una cuna y atrás del mar
Si en esta andanza un día me espera la vejez
que a mi niñez le hará la segunda voz
y al fin con dos gargantas, a mi agonía
le cantaré en la oreja del corazón
(estribillo)
Vamos a la distancia si, que soy el trovador
si la distancia llama yo, jamás veré ponerse el sol
Vamos a la distancia YA, y si no llego, amor
vos le darás mi alma de Argentino y de cantor
en mezcla gaucha de indio con español
de piel y voz morochas di en mi guitarra
que al mundo van las coplas y me fui yo
Con un rumor de nido volaban tras de mí
aquellos pañuelitos en la estación
pero soy peregrino y a mi nostalgia
le canto así en la oreja del corazón
(estribillo)
Vamos a la distancia si, que soy el trovador
si la distancia llama yo, jamás veré ponerse el sol
Vamos a la distancia YA, y si no llego, amor
vos le darás mi alma de argentino y de cantor
Mi casa es donde canto por que aprendí a escuchar
las voz de Dios que afina en cualquier lugar
Ecos que hay en las plazas y en las cocinas
al borde de una cuna y atrás del mar
Si en esta andanza un día me espera la vejez
que a mi niñez le hará la segunda voz
y al fin con dos gargantas, a mi agonía
le cantaré en la oreja del corazón
(estribillo)
Vamos a la distancia si, que soy el trovador
si la distancia llama yo, jamás veré ponerse el sol
Vamos a la distancia YA, y si no llego, amor
vos le darás mi alma de Argentino y de cantor
EL HOMBRE DEL PIANO (BILLY JOEL)
VERSIÓN ANA BELÉN
Esta es la historia de un sábado, de no importa que mes, y de un hombre sentado al piano de no importa que viejo café.
Toma el vaso y le tiemblan las manos, apestando entre humo y sudor, y se agarra a su tabla de naufrago, volviendo a su eterna canción.
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
Cada vez que el espejo en la pared le devuelve más joven la piel, se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él.
Pero siempre hay borrachos con babas, que le recuerdan quien fue, el más joven maestro al piano vencido por una mujer.
Ella siempre temió echar raíces, que pudieran sus alas cortar y en las jaula metida, la vida se le iba y quizo sus fuerzas probar.
No lamenta que de malos pasos, aunque nunca desea su mal, pero a ratos con furia golpea el piano y hay algunos que le han visto llorar.
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
El micrófono huele a cerveza y el calor se podría tocar, solitarios oscuros, buscando pareja, apurándose un sábado más.
Hay un hombre aferrado a un piano la emoción empapada en alcohol, y una voz que le dice:
"pareces cansado, y aún, no ha salido ni el sol".
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
Toma el vaso y le tiemblan las manos, apestando entre humo y sudor, y se agarra a su tabla de naufrago, volviendo a su eterna canción.
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
Cada vez que el espejo en la pared le devuelve más joven la piel, se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él.
Pero siempre hay borrachos con babas, que le recuerdan quien fue, el más joven maestro al piano vencido por una mujer.
Ella siempre temió echar raíces, que pudieran sus alas cortar y en las jaula metida, la vida se le iba y quizo sus fuerzas probar.
No lamenta que de malos pasos, aunque nunca desea su mal, pero a ratos con furia golpea el piano y hay algunos que le han visto llorar.
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
El micrófono huele a cerveza y el calor se podría tocar, solitarios oscuros, buscando pareja, apurándose un sábado más.
Hay un hombre aferrado a un piano la emoción empapada en alcohol, y una voz que le dice:
"pareces cansado, y aún, no ha salido ni el sol".
Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.
FUÍMOS LOS PATITOS FEOS (NACHA GUEVARA)
Crecimos inventando
historias al revés,
rompiendo una muñeca
para saber qué es,
o robando monedas
en mesas de café.
Fuimos los patitos feos
por casualidad .
Nacimos diferentes
a todos los demás.
Fuimos al colegio,
había que aprender.
Maestras, viejas brujas
con olor a papel,
trataron de enseñarnos
la importancia del tres,
la vida de algún prócer
peleando sin parar,
o cómo se acentuaba
la palabra papá.
Mientras nuestros ojos
soñaban con el mar
Seguimos estudiando.
aún sin comprender
por qué nos explicaban
que amar no estaba bien,
que el sexo era basura
para personas puras.
Nuestras mentes ardían
sin saber por qué.
Y así fuimos creciendo
hasta los dieciséis.
Bailamos con los Beatles,
cantamos Yesterday.
Aprendimos un oficio
para poder comer.
De profesión artistas
de sótanos concert.
Un piano con diez sillas,
muy poco que ofrecer.
Una canción tristona
o alegre al empezar.
¡Que tengan buenas noches.
El show va a comenzar!
Contábamos asuntos
de nuestra realidad.
Vestuarios muy baratos,
de poca calidad.
Corrientes era un sueño.
Quién iba a imaginar
que los patitos feos
podíamos llegar
a grandes escenarios,
letreros de neón
y un empresario chanta
pidiéndonos perdón
Y fue pasando el tiempo,
qué vamos a contar;
ausencias, desencuentros,
otros patitos muertos
soñando tantos sueños,
viajando a la deriva,
el hambre, la tristeza,
la pena, la sorpresa,
de ver que en otras tierras,
lejanas geografías,
ser libre no era raro
y que un pobre patito
podía ser amado.
Los patitos lindos
se fueron a bañar
y los más chiquititos
nos quisimos quedar.
Los patos más grandes
nos quisieron pegar
y, por ser distintos,
por necesidad,
nos hicimos cisnes
para poder volar.
historias al revés,
rompiendo una muñeca
para saber qué es,
o robando monedas
en mesas de café.
Fuimos los patitos feos
por casualidad .
Nacimos diferentes
a todos los demás.
Fuimos al colegio,
había que aprender.
Maestras, viejas brujas
con olor a papel,
trataron de enseñarnos
la importancia del tres,
la vida de algún prócer
peleando sin parar,
o cómo se acentuaba
la palabra papá.
Mientras nuestros ojos
soñaban con el mar
Seguimos estudiando.
aún sin comprender
por qué nos explicaban
que amar no estaba bien,
que el sexo era basura
para personas puras.
Nuestras mentes ardían
sin saber por qué.
Y así fuimos creciendo
hasta los dieciséis.
Bailamos con los Beatles,
cantamos Yesterday.
Aprendimos un oficio
para poder comer.
De profesión artistas
de sótanos concert.
Un piano con diez sillas,
muy poco que ofrecer.
Una canción tristona
o alegre al empezar.
¡Que tengan buenas noches.
El show va a comenzar!
Contábamos asuntos
de nuestra realidad.
Vestuarios muy baratos,
de poca calidad.
Corrientes era un sueño.
Quién iba a imaginar
que los patitos feos
podíamos llegar
a grandes escenarios,
letreros de neón
y un empresario chanta
pidiéndonos perdón
Y fue pasando el tiempo,
qué vamos a contar;
ausencias, desencuentros,
otros patitos muertos
soñando tantos sueños,
viajando a la deriva,
el hambre, la tristeza,
la pena, la sorpresa,
de ver que en otras tierras,
lejanas geografías,
ser libre no era raro
y que un pobre patito
podía ser amado.
Los patitos lindos
se fueron a bañar
y los más chiquititos
nos quisimos quedar.
Los patos más grandes
nos quisieron pegar
y, por ser distintos,
por necesidad,
nos hicimos cisnes
para poder volar.
NOS FALTA LUZ (SILVINA GARRÉ)
Me cansé de aburrirme,
me aburrí de cansarme.
Después de todo, las buenas y las malas
conviven en el mismo hogar,
si es que las hay.
Preocupada en vivir, vivía preocupándome
¿Cuando me ocuparé?
Si es lo que necesito yo
¿Qué día de estos días me ocuparé?
El artista no quiere ser espejo del llanto
no le pidan que sólo hable de miserias.
El artista se cansa de mostrar la belleza
porque le falta luz, me falta luz.
Comprendí que los sueños
me hacen falta y no dañan,
se comunican y hacen fiestas en el corazón
y cuando dan las doce se guardan a dormir.
Uno sólo no basta
y si hay dos, se complica
y complicado así, se viven las pasiones
y sólo se puede vivir, si se puede cambiar.
El artista no quiere ser espejo del llanto,
no le pidan que sólo hable de miserias.
El artista se cansa de mostrar, de mostrar la belleza
porque le falta luz, me falta luz.
El artista no quiere ser espejo del llanto,
no le pidan que sólo hable de miserias.
El artista se cansa de mostrar la belleza
porque le falta luz, me falta luz.
PARA QUE TE QUIERAN Y QUE TÚ SEPAS QUE TE HAN QUERIDO (VICTOR MANUEL SAN JOSÉ)
VÍCTOR MANUEL EN DUO CON JOAN MANUEL SERRAT
Como peregrinos
dejando jirones de nuestra vida por los caminos,
haciendo lo mismo que otros han hecho durante siglos,
para que te quieran y que tú sepas te han querido.
Todos mis sueños de niño
tengo de sobra cumplidos.
Alzar el telón es como encontrarse frente al abismo,
como desnudarse delante de unos que están vestidos.
Déjenme decirles
que no siempre es oro lo que aparentemente reluce,
crees tocar el cielo, soñar que vives en una nube,
y no hay un manual donde te lo expliquen ni porqué ocurre.
Nadie adivina el futuro
hasta que está amortizado
aunque alguien te diga "yo lo sabía, estaba cantado",
siempre hay adivinos que te adivinan lo que ha pasado.
Sin remordimientos,
todo lo mejor, todo lo peor se lo lleva el viento,
todas las hogueras que han de quemarte ya están ardiendo
y siempre se vuelve una vez tras otra a empezar de cero.
No pasa el agua dos veces
debajo del mismo puente,
no conozco a nadie que haya pisado los escenarios,
y que no haya dicho nadie me quita lo que he bailado.
Como peregrinos
dejando jirones de nuestra vida por los caminos,
haciendo lo mismo que otros han hecho durante siglos,
para que te quieran y que tú sepas te han querido.
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