ACTUALIDAD PERENNE

IMAGEN DE CARY GRANT Y ROSALIND RUSSELL EN LUNA NUEVA O HIS GIRL FRIDAY (1940) DE HOWARD HAWKS

IMÁGEN DEL FILM PRIMERA PLANA O SPOTLIGHT (2015) DE THOMAS MCCARTHY

El diario a diario

Por Julio Cortázar

            Un señor toma el tranvía después de comprar el diario y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo. Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.

            Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.

CUESTIONARIO NO TRADICIONAL (MARIO BENEDETTI)

Esto se llama cuestionario no tradicional.

En mi larga vida de literario, de escritor y de periodista muchas veces he hecho entrevistas y me han hecho y a veces se usa un cuestionario muy tradicional con las preguntas de siempre, por ejemplo: qué opina de Borges, qué opina del compromiso literatura, cosas así; pero otras veces los periodistas hacen, hacen preguntas para dejarlo tartamudeando a uno no, entonces esto es mi contribución a esos cuestionarios no tradicionales, a un escritor, claro:
¿Qué piensa del frío?
¿Qué ha influido más en su obra literaria la lucha de clases, García Márquez, el colesterol, el grupo de Chicago, lo real maravilloso, los pezones morenos, el estructuralismo, el churrasco, Dios o el Kh3?
¿Cuál es su odio más amado?
¿Padece de insomnio en la siesta?
¿Qué opina del páncreas?
¿Es usted soltero, casado, divorciado, viudo, homosexual, impotente? (Favor de subrayar la o las palabras que correspondan a su estado actual)
¿Cuál es su dolor preferido?
¿De cuál de las galaxias se siente más distante?
¿Por qué razón o razones no se ha suicidado?
¿Qué opina del diptongo en general o de algún diptongo en particular?
¿Podría nombrar dentro de su última obra algún caso de analexis interna etéreo-diegética? ¿Curable o incurable?
¿Considera que la demencia puede ser un factor de alineación?
Y, ¿partidario o enemigo de la diéresis?
¿Ha codiciado alguna vez a la mujer de su prójimo? ¿Y qué tal?
Y por último…
¿Quién cree que no es, de dónde no viene, a dónde no va?

NOTICIAS DE AYER (PATRICIO REY Y SUS REDONDITOS DE RICOTA) No se muy bien sobre que pierna bailo (a veces me agarra ...) Perdí mi cupo para gas nervioso y noticias piratas. Noticias de Ayer, Extra!, Extra! Buenos atracos, perfectos atentados bien iluminados Las monjas verdes revolucionarias para gran consumo Noticias de Ayer, Extra!, Extra! Se desgració al campeón del híper-fútbol, primero en el ranking Los guerrilleros eran saharadíes, abajo en la tabla. Noticias de Ayer, Extra!, Extra! Interminables cadenas de video la presión sujetan Buenas noticias, sabrosas telefotos A tragar sin culpa! Noticias de Ayer, Extra!, Extra! Rock maravilla para todo el mundo que gocen los ratones Bandas derviches, mortales escabeches mostrando sus trucos Noticias de Ayer, Extra!, Extra!

A QUIEN CORRESPONDA (JOAN MANUEL SERRAT)

Un servidor,
Joan Manuel Serrat,
casado, mayor de edad,
vecino de Camprodón, Girona,
hijo de Ángeles y de Josep,
de profesión cantautor,
natural de Barcelona,
según obra en el Registro Civil,
hoy, lunes 20 de Abril de 1981,
con las fuerzas de que dispone,
atentamente

EXPONE (dos puntos)

Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.

Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.

Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.

Que no nos salen las cuentas,
que las reformas nunca se acaban,
que llegamos siempre tarde,
donde nunca pasa nada.

Por eso
y muchas deficiencias más
que en un anexo se especifican,
sin que sirva de precedente,
respetuosamente

SUPLICA

Se sirva tomar medidas
y llamar al orden a esos chapuceros
que lo dejan todo perdido
en nombre del personal.

Pero hágalo urgentemente
para que no sean necesarios
más héroes ni más milagros
pa' adecentar el local.

No hay otro tiempo que el que no ha "tocao",
acláreles quién manda y quién es el "mandao".

Y si no estuviera en su mano
poner coto a tales desmanes,
mándeles copiar cien veces
que "Esas cosas no se hacen".

Gracia que espera merecer
del recto proceder
de quien no suele llamarse a engaño,
a quien Dios guarde muchos años.

AMÉN.

LETANÍA PARA LAS DICTADURAS (STEPHEN VINCENT BENET)

Para todos los que son aporreados, para los descalabrados,
los huérfanos, los sencillos, los oprimidos,
para los espectros que viven en la ciudad de fuego de nuestra época…

Para los que son llevados en coches rápidos a la casa donde
les golpean diestros muchachos sobre la mesa que los desloma,
o bien coceados en las ingles y luego dejados de lado,
con los músculos crispados,
como una gallina decapitada y arrojada al suelo,
mientras es introducida la siguiente víctima, un hombre con los ojos blanquecinos
y muy abiertos.
Para los que todavía dicen: ‹‹¡Frente Rojo›› O: ‹‹¡Dios Salve al Rey!››,
y para los que, a pesar de no ser valientes,
fueron igualmente golpeados.
Para los que, en silencio, escupen dientes y sangre
en su celda,
duermen bien sobre piedra o acero y, cuando llega la ocasión,
antes de morir, matan al guardián en el retrete;
para los que tienen los ojos hundidos y las lámparas encendidas,
para los que llevan cicatrices y cojean,
para los que descansan en tumbas sin nombre abiertas en el patio de la cárcel,
en tumbas cuya tierra es alisada antes del alba y regada con cal.

Para los sacrificados súbitamente. Para los que, durante años y años,
viven resistiendo, vigilando, esperando, y que cada día
van a trabajar, a hacer cola o a la reunión clandestina,
sin por ello dejar de vivir, engendrar hijos y contrabandear armas,
hasta que al final son hallados y muertos como si fueran ratas de sumidero.

Para los que increíblemente se evaden
y viven, errantes, en exilio…
Para los que viven en habitaciones pequeñas en ciudades extranjeras
y piensan en su país, en la alta hierba verde,
en las voces de su infancia, en su idioma, en el olor que tenía, entonces, el viento,
en la forma de las habitaciones, el café bebido a la mesa,
la conversación con los amigos, la amada ciudad, el rostro del camarero,
la lápida de las tumbas con el nombre, las tumbas en las cuales no descansarán,
ni en aquéllas ni en ninguna otra en la tierra. Sus hijos son extranjeros.

Para aquellos que organizaron planes, y fueron líderes, y fueron vencidos,
y para los humildes y estúpidos, que no tenían ninguno,
pero fueron denunciados, y se airaron, y contaron chistes,
y nada podían explicar, y fueron enviados a los campos de concentración,
y sus cuerpos sacados en ataúdes sellados con la inscripción: ‹‹Muerto de pulmonía.››
O: ‹‹Muerto al intentar huir.››
Para los cultivadores de trigo que fueron fusilados junto a sus gavillas,
para los productores de pan que fueron enviados a los desiertos bloqueados por el hielo
y cuyos cuerpos recuerdan sus campos.
Para los que son denunciados por sus presumidos y horribles hijos
por una estrella verde o por el orgullo del Estado Perfecto,
para los estrangulados, castrados o solamente muertos de hambre para hacer estados perfectos;
para el sacerdote colgado con su propia sotana,
el judío que agoniza con el pecho aplastado,
el revolucionario linchado por la guardia privada para hacer perfectos estados
en nombre de los perfectos estados.

Para los que son traicionados por vecinos con los cuales se estrechaban la mano,
para los traidores que, sentados en la dura silla,
con los cabellos empapados de sudor y sin poder dejar
de mover los dedos,
dan el nombre y el domicilio de la persona.

Para los que estando sentados a la mesa, en su casa,
con la lámpara encendida, ante los platos y el olor de la comida,
hablando en voz queda, oyen el ruido de los coches
y el golpe a la puerta, y se miran unos a otros rápidamente,
y la mujer va a abrir la puerta con la cara alargada,
alisándose el vestido.
‹‹Todos somos buenos ciudadanos aquí.
Creemos en el Estado Perfecto.››
Y aquélla fue la última vez
que Antonio, Carlos o Sebastián estuvieron en casa,
y la familia fue liquidada después.
Oímos los disparos en la noche,
pero nadie supo, al día siguiente, qué había ocurrido,
y un hombre ha de ir a trabajar. Estuve tres días sin verle,
entonces, y casi no pensaba en ello,
y todas las patrullas andaban por las calles con sus asquerosas pistolas,
y cuando él regresó perecía un borracho, pero iba todo manchado de sangre.
Para las mujeres que lloran a sus muertos en la noche secreta,
para los niños a quienes se enseña a estar quietos, los niños viejos,
los niños que son golpeados en la escuela.
Para el laboratorio destrozado,
la casa desventrada, el retrato ensuciado, el pozo con orines,
el desnudo cadáver de la Inteligencia arrojado en la plaza,
sin que nadie se atreva a mover un dedo o a hablar.

Para el frío del cañón de las pistolas y el calor de la bala,
para la cuerda que estrangula, las manillas que aprietan,
la enorme voz metálica que miente desde mil tubos,
las tartamudeantes ametralladoras que contestan todo.
Para el hombre crucificado sobre dos ametralladoras cruzadas,
sin nombre, sin resurrección, sin estrellas,
con la negra cabeza cargada de muerte y la carne
acida desde hace mucho,
con el olor de sus muchas prisiones; Juan Pérez, Juan González, Juan Nadie
– ¡oh quién puede saber su nombre! –,
sin rostro como el agua, desnudo como el polvo,
violado como la tierra envenenada por granadas de gas
y por los bárbaros portentosos.
Éste es él.
Este es el hombre que ellos, con los guantes puestos,
devoran sentados a la mesa verde.
Éste es el fruto de la guerra y es el fruto de la paz,
la madurez del progreso, el nuevo cordero,
la respuesta a la sabiduría del sabio.
Pero aun cuelga y aun no se ha muerto,
y aun, en las ciudades de acero de nuestro tiempo,
la luz se apaga y la sangre terrible fluye.

Creíamos que todo esto había pasado, pero estábamos equivocados.
Así lo creíamos, porque éramos poderosos y sabios.
Creíamos que el largo tren correría hasta el final del tiempo.
Creíamos que la luz aumentaría.
Ahora el largo tren ha descarrilado y los bandidos lo saquean.
Ahora mandan los verracos y los áspides.
Ahora la densa noche vuelve a cubrir el oeste.
Nuestros padres, y nosotros mismos, sembraron dientes de dragón.
Nuestros hijos comprenden, y soportan a los hombres armados

ECLIPSE DE MAR (JOAQUÍN SABINA)

VERSIÓN SERRAT-SABINA

Hoy dice el periódico 

que ha muerto una mujer que conocí, 

que ha perdido en su campo el Atleti 

y que ha amanecido nevando en parís. 

Que han pillado un alijo de coca, 

que a piscis y acuarios les toca 

el vinagre y la hiel. 

Que aprobó el parlamento europeo 

una ley a favor de abolir el deseo 

que falló la vacuna anti sida, 

que un golpe de ha triunfado en la luna 

y movidas así. 

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, 

de este lunes marrón 

del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel, 

del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre 

el diario no hablaba de ti, ni de mí. 

hoy amor, igual que ayer, como siempre 

el diario no hablaba de ti, ni de mí. 

Hoy dijo la radio 

que han hallado muerto al niño que yo fui 

que han pagado un pasote de pelas 

por una acuarela falsa de Dalí. 

Que ha caído la bolsa en el cielo, 

que siguen las putas en huelga de celo en Moscú. 

que subió la marea, 

que fusilan mañana a Jesús de Judea, 

que creció el agujero de ozono, 

que el hombre de hoy es el padre del mono del año 2000. 

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar, 

de este salto mortal, 

de tu voz tiritando en la cinta del contestador, 

de la manchas que deja el olvido a través del colchón.

Hoy amor, como siempre 

el diario no hablaba de ti, ni de mí. 

hoy amor, igual que ayer, como siempre 

el diario no hablaba de ti, ni de mí.

INFORME DE SITUACIÓN (VÍCTOR HEREDIA)

Paso a detallar a continuación 
el suscinto informe que usted demandó; 
duele a mi persona tener que expresar 
que aquí no ha quedado casi nada en pie. 
Mas no desespere, le quiero aclarar 
que –aunque el daño es grave -. Bien pudiera ser 
que podamos salvar 
todo el trigo joven 
si actuamos con fe 
y celeridad. 
Parece ser que el temporal 
trajo también la calamidad 
de cierto tipo de langosta, 
que come en grande y a nuestra costa 
y de punta a punta del país 
se han deglutido todo el maíz. 
A los manzanos se los ve 
cayendo antes de florecer, 
se agusanaron los tomates, 
y a las verduras, por más que trate, 
ya no hay manera de hacerles bien... 
ya no sé qué hacer 
ni tengo con quién. 
La gente duda en empezar 
la tarea dura de cosechar, 
lo poco que queda se va a perder 
si, como le dije, no ponemos fe 
y celeridad. 
Y entre los males y los desmanes 
hay cierta gente que – ya se sabe -, 
saca provecho de la ocasión; 
comprando a uno lo que vale dos 
y haciendo abuso de autoridad 
se llevan hasta la integridad. 
Suscribo nombre y apellido 
y ruego a usted tome partido 
para intentar una solución, 
que bien podría ser la unión 
de los que aún estamos vivos 
para torcer nuestro destino... 
Saluda a Ud. un servidor.

QUIERO TODO ESTO (JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO) 

Quiero ser informado de todo lo que ocurre al más alto nivel
Quiero ver a la gente uno por uno
Quiero que me amnistíen por todo lo que pienso hacer de
.........ahora en adelante
Quiero entrar en los cines sin pagar
Quiero que una persona de fiar escoja mis camisas y nunca se
.........equivoque
Quiero un informe sobre el comportamiento sexual de los
.........sexólogos
Quiero que los cocineros no sean obscenos
Quiero que ordenen llevar camisa azul a todos los que en su
.........día la llevaron
Quiero que no me den gato por liebre
Quiero que el socialismo vaya sin más directamente al grano
Quiero aprender inglés en 15 días
Quiero saber con precisión exacta la verdadera forma del
.........Universo
Quiero que los croissants siempre estén calentitos y sabrosos
Quiero misas de culo y en latín
Quiero saber si el papel higiénico de la Real Academia limpia
.........fija y da esplendor
Quiero ser la Madre Abadesa
Quiero que se prohiban los canalones y la plusvalía
Quiero que el Imperio Romano no siga decayendo de este
.........modo
Quiero que fichen a la policía
Quiero comer Potitos Bledine
Quiero el control de natalidad con carácter retroactivo
Quiero que se sepa que el Presidente de U.S.A. barre para su
.........casa de una manera descarada
Quiero amor
Quiero lanzarme en plancha y rematar marcando el sexto gol al
.........Real Madrid
Quiero que Manolo no se quede calvo
Quiero saber si alguien me está robando los calzoncillos
Quiero entablar un Juicio
Quiero volver a merendar en la terraza con mis primas y Tía
.........Catalina
Quiero que me homologuen en Ohio
Quiero que alguien me nombre su Delegado en el Exterior
Quiero que Reus sea puerto de mar
Quiero que me devuelvan la gabardina que me quitaron el 17
.........de Noviembre de 1949 en el Cine Carretas
Quiero que Dios exista
Quiero que los Catedráticos de estética no sean tan feos
Quiero ser de derechas
Quiero jugar al mus
Quiero que no menoscaben mi integridad
Quiero tener aparcamiento reservado dondequiera que vaya
Quiero bailar rock
Quiero que le salga un sarpullido al Santo Padre
Quiero una mantita en la barriga a la hora de la siesta
Quiero que se firmen todos los acuerdos
Quiero destituir a Bing Crosby de un modo fulminante
Quiero fugarme con la morterada
Quiero comer centollo con Julia y con la Ton
Quiero triunfar como una bestia
Quiero que no se me invite otra vez a disolverme pacíficamente
Quiero que emplumen a San Valentín
Quiero que Cataluña llegue hasta el Tirol
Quiero un felpudo igual que el del vecino
Quiero considerar seriamente la posibilidad de que me
.........expulsen de cualquier país
Quiero unas garantias mínimas
Quiero que se suprima la circulación periférica
Quiero que en las cajas de quesitos hayan más quesitos
Quiero a las Islas Filipinas
Quiero que se eliminen las condiciones objetivas ya que por
.........culpa de ellas todo sale mal
Quiero que no tiren más a nuestras mujeres
Quiero tirarme a alguien
Quiero controlar el gasto Público partida por partida
Quiero ser bueno
Quiero que se me paguen daños y perjuicios
Quiero que cada pueblo tenga el gobierno que no se merezca
Quiero que no me avergüencen más en las autopistas
Quiero que no haya clase obrera
Quiero que trasladen las Fallas de Valencia
Quiero que no vuelvan los buenos tiempos
Quiero revolcarme en la alfombra del Hotel des Templaires
Quiero ser hábilmente interrogado para cantarlo todo a la
.........primera friega
Quiero sardinas en escabeche y pan tostado con aceite y sal
Quiero ascender por méritos de guerra
Quiero que se me incapacite legalmente para no ser ya nunca
.........responsable de nada
Quiero que no me maten la ilusión
Quiero que no vuelvan a salir goteras en el techo
Quiero que todo el mundo cobre más
Quiero que no se me hinche la barriga
Quiero que me convenzan
Quiero un poco de caridad cristiana
Quiero que todos pasen por el tubo
Quiero un nuevo cepillo de dientes.

Quiero todo esto.
Yo no puedo seguir viviendo así:
es una decisión irrevocable 

FACHO (LEÓN GIECO)

Tengo la vida que cuelga de un hilo, 
Ayer cumplía años, hoy cumplo días, 
Salgo a la calle a que me maten un poquito, 
O me mato yo comprando cigarrillos. 

En este mes se murieron dos amigos, 
Y yo igualmente me salgo de gira, 
Si un borracho no corta mi destino, 
Llegaré a este pueblo con ganas y con vida. 

El pueblo se llama como genocida, 
Al costado de la ruta nos paró gendarmería, 
Lo que buscan no está en mi mochila, 
Está en el avión que pasa por arriba. 

Ellos creen que somos pelotudos, 
Llaman la atención a la prensa amarilla, 
Y así la cocaína llega a su destino, 
España, brasil, estados unidos. 

Soy como fui siempre, 
Solitario, como las liebres 
Escondiéndose de los perros, 
Que huelen a sangre y muestran sus dientes. 

Fachos feos y sucios van haciendo desastres, 
Por los rincones del mundo 
Sangre, soledad y muerte, 
Por todos lados, es moneda corriente. 

Todos los días son 8 de octubre, 
Cromañón que vive en trenes y subtes, 
Todos los días de luchas campesinas, 
Desalojados de tierras prometidas. 

Cuándo aprendimos a escupir en nuestra sopa, 
Para que nadie nos robe un cucharón. 
Lo más grave que ha pasado, 
Fue haber perdido los agudos de la voz. 

Lo más triste que ha ocurrido 
Fue parecerse más al imitador, 
La leyenda del buen camino 
Termina siempre en un gran zanjón. 

Por la avenida de los libros quemados 
Y en la plaza de los no juzgados, 
Piso la sangre, piso alma rota, 
Del que mató a jara, del que fusiló a lorca. 

Soy como fui siempre, 
Como un gato a la luz de la luna, 
Acostado sobre mi sombra oscura, 
Agazapado por las dudas. 

Fachos feos y sucios van haciendo desastres, 
Por los rincones del mundo 
Sangre, soledad y muerte, 
Por todos lados, es moneda corriente.

PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO (NICOLÁS GUILLÉN)


Monsieur Dupont te llama inculto,
porque ignoras cuál era el nieto
preferido de Víctor Hugo.

Herr Müller se ha puesto a gritar,
porque no sabes el día
¡exacto¿ en que murió Bismark.

Tu amigo Mr. Smith,
inglés o yanqui, yo no lo sé,
se subleva cuando escribes shell.
¡Parece que ahorras una ele,
y que además pronuncias chel!

Bueno ¿y qué?
Cuando te toque a ti,
mándales decir cacarajícara
y que donde está el Aconcagua,
y que quién era Sucre,
y que en qué lugar de este planeta
murió Martí.

Un favor:
que te hablen siempre en español.

MEU CARO AMIGO (CHICO BUARQUE)

EN ESPAÑOL QUERIDO AMIGO

Meu caro amigo me perdoe, por favor, se eu não lhe faço uma visita.  Mas como agora apareceu um portador, mando notícias nessa fita.  Estr: Aqui na terra 'tão jogando futebol, tem muito samba, muito choro e rock'n'roll.  Uns dias chove, noutros dias bate sol, mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta.  Muita mutreta pra levar a situação, que a gente vai levando de teimoso e de pirraça.  E a gente vai tomando que, também, sem a cachaça. Ninguém segura esse rojão.  II. Meu caro amigo eu não pretendo provocar, nem atiçar suas saudades.  Mas acontece que não posso me furtar, a lhe contar as novidades.  (desde) Aqui na terra 'tão jogando futebol... (hasta) a coisa aqui tá preta.  Mas o que eu quero é lhe dizer que é pirueta pra cavar o ganha-pão,  que a gente vai cavando só de birra, só de sarro.  E a gente vai fumando que, também, sem um cigarro. Ninguém segura esse rojão  III. Meu caro amigo eu quis até telefonar, mas a tarifa não tem graça.  Eu ando aflito pra fazer você ficar, a par de tudo que se passa.  (desde) Aqui na terra 'tão jogando futebol... (hasta) a coisa aqui tá preta.  Muita careta pra engolir a transação, e a gente tá engolindo cada sapo no caminho.  E a gente vai se amando que, também, sem um carinho. Ninguém segura esse rojão  IV. Meu caro amigo eu bem queria lhe escrever, mas o correio andou arisco.  Se me permitem, vou tentar lhe remeter, notícias frescas nesse disco.  (desde) Aqui na terra 'tão jogando futebol... (hasta) a coisa aqui tá preta.  A Marieta manda um beijo para os seus. Um beijo na família, na Cecília e nas crianças.  O Francis aproveita pra também mandar lembranças, a todo o pessoal. Adeus.

Querido amigo perdoname por favor, si no te hago una visita. Mas como ahora aparece un portador, mando noticias en la cinta. Estr: Aquí en la tierra están jugando y gritan gol, hay mucho samba, mucho choro y rock'n'roll. A veces llueve y otros días brilla el sol, mas yo quiero decirte que la cosa aquí está negra. Es duro piedra de llevar la situación, que todos van llevando con tesón porfiadamente, que todos van bebiendo pues también sin aguardiente, no hay quien aguante la cuestión. II. Querido amigo no pretendo provocar, ni atizar tus añoranzas. Pero me ocurre que ya no puedo evitar, darte noticias sin tardanza. (Desde) aquí en la tierra están jugando (hasta)... la cosa aquí está negra. Mucha pirueta al ir buscando el ganapán, y todos van buscando con ardor y con desgarro. Y la gente va fumando pues también sin un cigarro, no hay quien aguante la cuestión. III. Querido amigo te quise telefonear, mas la tarifa no hace gracia. Ando afligido porque te quiero dejar al corriente de lo que pasa. (Desde) Aquí en la tierra están jugando (hasta)... la cosa aquí está negra. Haciendo muecas al tragar el chaparrón y todos van tragando cada sapo en el camino. Y la gente se va amando pues también sin un cariño. No hay quien aguante la cuestión. IV. Querido amigo yo te quería escribir, pero el correo andaba arisco. Si me permiten trataré de remitir, noticias frescas en el disco. (Desde) aquí en la tierra están jugando (hasta)... la cosa aquí está negra. La Marieta manda un beso para vos, un beso a la familia, a Cecilia y a los niños. Y Francis aprovecha y también manda cariños, a todos por igual. Adiós.

CARTA DE INTENCIÓN (NACHA GUEVARA)

¿Saben que es esto?... esto es la última carta de Jorge Luis Borgias... Como todos ustedes saben en este año ganó muchos premios y menciones por esa famosa novela titulada No basta ser feliz, es necesario también que los demás sean desgraciados. Yo tengo acá como primicia el texto de una carta de intención que el está por publicar creo que mañana o pasado en todos los diarios y que dice así: 

Excelentísimo Señor Presidente del Fondo Monetario Internacional Nos permitimos ocupar el precioso tiempo de Su Excelencia a fin de someter a su inapelable opinión las intenciones que tiene esta Asociación Nacional del Fomento Cipayo, cuya presidencia ejerzo. para enfrentar un democrático y subdesarrollado futuro. Prometemos a usted formalmente: 

-Hablar inglés 

-No ser morochos 

-Cambiar el nombre de Plaza de mayo por el de Plaza del Fondo Monetario Internacional 

-Declarar que el rechazo a las invasiones inglesas denota una clara influencia soviética

-Declarar al día nueve de julio como el día de la Dependencia Nacional. 

-Disponer que en los restoranes sustituyan la ensalada rusa por salsa americana

-Consultar al fondo sobre la necesidad de poner un felpudo frente a la puerta de la Casa Rosada. 

-Convencer a los gremios obreros con tantes y con buenas razones de que no deben insistir en las huelgas a menos de que se traten de huelgas de hambre, en cuyo caso estarían consideradas entre las medidas de austeridad. 

-Proponer a mister Richard Nixon para el premio Nóbel de Literatura. 

En fin, confiamos en que estas promesas llenaran las generosas exigencias de este fondo. Y si así no fuera estamos dispuestos a agregarle las que fueran necesarias. Y ahora, si Su Excelencia tiene a bien despojarse de sus zapatos a fin de que podamos con todo respeto chuparle sus dignísimas medias.

CAMBALACHE (ENRIQUE SANTOS DISCÉPOLO)
VERSIÓN JULIO SOSA

VERSIÓN JOAN MANUEL SERRAT

VERSIÓN JULIO IGLESIAS

VERSIÓN ROBERTO GOYENECHE

VERSIÓN NACHA GUEVARA

VERSIÓN LIBERTAD LAMARQUE

Que el mundo fue y será 
una porquería, ya lo sé. 

En el quinientos seis 
y en el dos mil, también. 

Que siempre ha habido chorros, 
maquiavelos y estafaos, 
contentos y amargaos, 
varones y dublés. 

Pero que el siglo veinte 
es un despliegue 
de maldad insolente, 
ya no hay quien lo niegue. 

Vivimos revolcaos en un merengue 
y en el mismo lodo 
todos manoseaos. 

Hoy resulta que es lo mismo 
ser derecho que traidor, 
ignorante, sabio, chorro, 
generoso o estafador... 

¡Todo es igual! 
¡Nada es mejor! 

Lo mismo un burro 
que un gran profesor. 

No hay aplazaos ni escalafón, 
los ignorantes nos han igualao. 

Si uno vive en la impostura 
y otro roba en su ambición, 
da lo mismo que sea cura, 
colchonero, Rey de Bastos, 
caradura o polizón. 

¡Qué falta de respeto, 
qué atropello a la razón! 

Cualquiera es un señor, 
cualquiera es un ladrón... 

Mezclao con Stavisky 
va Don Bosco y La Mignon, 
Don Chicho y Napoleón, 
Carnera y San Martín... 

Igual que en la vidriera 
irrespetuosa 
de los cambalaches 
se ha mezclao la vida, 
y herida por un sable sin remache 
ves llorar La Biblia 
junto a un calefón. 

Siglo veinte, cambalache 
problemático y febril... 
El que no llora no mama 
y el que no afana es un gil. 

¡Dale, nomás...! 
¡Dale, que va...! 
¡Que allá en el Horno 
nos vamo’ a encontrar...! 

No pienses más; sentate a un lao, 
que a nadie importa si naciste honrao... 

Es lo mismo el que labura 
noche y día como un buey, 
que el que vive de los otros, 
que el que mata, que el que cura, 
o está fuera de la ley...

ACQUAFORTE (HORACIO PETTOROSSI - JUAN CARLOS MARAMBO CATÁN)
INTÉRPRETE CARLOS GARDEL

OTRA VERSIÓN TAMBIÉN DE CARLITOS GARDEL

Es media noche. El cabaret despierta. 
Muchas mujeres, flores y champán. 
Va a comenzar la eterna y triste fiesta 
de los que viven al ritmo de un gotán. 
Cuarenta años de vida me encadenan, 
blanca la testa, viejo el corazón: 
hoy puedo ya mirar con mucha pena 
lo que otros tiempos miré con ilusión. 

Las pobres milongas, 
dopadas de besos, 
me miran extrañas, 
con curiosidad. 
Ya no me conocen: 
estoy solo y viejo, 
no hay luz en mis ojos... 
La vida se va... 

Un viejo verde que gasta su dinero 
emborrachando a Lulú con el champán 
hoy le negó el aumento a un pobre obrero 
que le pidió un pedazo más de pan. 
Aquella pobre mujer que vende flores 
y fue en mi tiempo la reina de Montmartre 
me ofrece, con sonrisa, unas violetas 
para que alegren, tal vez, mi soledad. 

Y pienso en la vida: 
las madres que sufren, 
los hijos que vagan 
sin techo ni pan, 
vendiendo "La Prensa", 
ganando dos guitas... 
¡Qué triste es todo esto! 
¡Quisiera llorar! 

CUADRO FRONTERO - ARCIMBOLDO

NIÑO GEOPOLÍTICO - EUGENIO SALVADOR DALI

CHARLIE CHAPLIN CRÍTICO SOCIAL