MIGRANTES INMIGRACIÓN

SOBRE LA DENOMINACIÓN DE EMIGRANTES (BERTOLT BRECHT)

Siempre me pareció falso el nombre que nos han dado: emigrantes. 
Pero emigración significa éxodo. Y nosotros 
no hemos salido voluntariamente 
eligiendo otro país. No inmigramos a otro país 
para en él establecernos, mejor si es para siempre. 
Nosotros hemos huido. Expulsados somos, desterrados. 
Y no es hogar, es exilio el país que nos acoge. 
Inquietos estamos, si podemos junto a las fronteras, 
esperando el día de la vuelta, a cada recién llegado, 
febriles, preguntando, no olvidando nada, a nada renunciando,
no perdonando nada de lo que ocurrió, no perdonando. 
¡Ah, no nos engaña la quietud del Sund! Llegan gritos
hasta nuestros refugios. Nosotros mismos 
casi somos como rumores de crímenes que pasaron
la frontera. Cada uno 
de los que vamos con los zapatos rotos entre la multitud 
la ignominia mostramos que hoy mancha nuestra tierra. 
Pero ninguno de nosotros 
se quedará aquí. La última palabra
aun no ha sido dicha." 

LOS PRIMEROS QUE LLEGARON (NACHA GUEVARA)

En qué cielo, en qué aroma se perdieron 

el idioma y los gestos de otras tierras. 

Nadie sabe bien por qué vinieron 

a este extraño suelo que es América. 

Fueron hombres, pausados, silenciosos, 

compartiendo las piezas de madera. 

El hambre los tenía acostumbrados. 

El vino espeso compartía las penas. 

En qué cielo, en qué aroma se perdieron 

el idioma y los gestos de otras tierras. 

Nadie sabe bien por qué vinieron 

a este extraño suelo que es América. 

Espiando la neblina de este río 

las mujeres merodeaban por los muelles, 

mientras fueron pariendo los que fueron 

los primeros sonidos de los fuelles. 

La memoria nació por los primeros. 

Como naipe se mezclaron con la suerte. 

Nadie sabe bien por qué vinieron 

revoleando los años con la muerte. 

En qué cielo, en qué aroma se perdieron 

el idioma y los gestos de otras tierras. 

Nadie sabe bien por qué vinieron 

a este extraño suelo que es América. 

América. 

América.

LA CASA POR LA VENTANA (JOAQUÍN SABINA)

Quemaron todas las naves 
Para iniciar una nueva vida 
Pagaron cara la llave 
Falsa de la tierra prometida. 
Pero, en lugar del Caribe, 
Con su bachata, con sus palmeras, 
La Madre Patria recibe 
Al inmigrante por peteneras. 
Y no es bona Barcelona 
Cuando la bolsa, primo, no sona 
Y gana el cholo en Madrid 
Menos que un perro sin pedigrí, 
Y el mestizo, por Sevilla, 
Va dando un cante por pesadillas, 
Y, si dos vascos atracan 
A un farmacéutico en Vigo 
Jura el testigo que eran sudacas. 
Y cada fin de semana 
Tiran la casa por la ventana 
Marcándose un agarrado 
En El Café del Mercado 
Que no es lo mismo que el Tropicana. 
Se matan haciendo camas, 
Vendiendo besos, lustrando suelos, 
Si pica el hambre en la rama 
La tortolica levanta el vuelo. 
Y, en plazoletas y cines, 
Por un jergón y plato de sopa, 
Con una alfombra y un kleenex 
Le sacan brillo al culo de Europa. 
Y, el cuerpo de policía 
Viene con leyes de extranjería 
Y, al moro de la patera, 
Le corta el rollo una patrullera, 
Y, al mulato sabrosón, 
Le dan en toda la inquisición, 
Y, al gitaníto, la ola 
Malaje y paya le quema 
El tejadito de la chabola. 
Y cada fin de semana 
Tiran la casa por la ventana, 
Chilabas y desayuno 
De kifi con té moruno 
Y escriben cartas a su sultana. 
Y cada fin de semana 
Con sus caderas dominicanas, 
Compadre, una guaranchita, 
Candombe, samba o rumbita... 
¿O es que usted nunca estuvo en La Habana? 
Y el coreano currela 
Vendiendo lollos de plimavela, 
Y en bares porno el paquete 
De guineano cuesta un billete, 
Y, al almacén del judío, 
Van seis niñatos buscando lío, 
Y al ingeniero polaco 
Que vino huyendo del frío 
Ya es mayordomo del tío del saco. 
Y cada fin de semana 
Tiran la casa por la ventana, 
Y, mientras planchan un traje, 
Su corazón de viaje 
Se va cantando La Varsoviana. 
Y cada fin de semana 
Queda el negrito 
Con la ucraniana, 
Y bailan polka y pasito, 
Y soplan vodka y mojito 
Y vuelven trompas por la mañana.

EMIGRANTE A AMÉRICA (VICENTE HUIDOBRO)
Estrellas eléctricas
Se encienden en el viento

                       Y algunos signos astrológicos
                                                                                    han caído al mar

                       Ese emigrante que canta
                       Partirá mañana

Vivir

                                                                             Buscar

Atado al barco
                                     como a un horóscopo
Veinte días sobre el mar

Bajo las aguas
Nadan los pulpos vegetales

Detrás del horizonte abierto
                             El otro puerto

Entre el boscaje
Las rosas deshojadas
                                                    iluminan las calles
 

NO ME LLAMES EXTRANJERO (RAFAEL AMOR/ALBERTO CORTEZ)

No me llames extranjero

porque haya nacido lejos

o porque tenga otro nombre la tierra

de donde vengo.

No me llames extranjero

porque fue distinto el seno

o porque acunó mi infancia

otro idioma de los cuentos.

No me llames extranjero

si en el amor de una madre

tuvimos la misma luz

en el canto y en el beso

con que nos suenan iguales

las madres contra su pecho.

No me llames extranjero

ni pienses de donde vengo.

Mejor saber dónde vamos,

a dónde nos lleva el tiempo.

No me llames extranjero

porque tu pan y tu fuego calman

mi hambre y mi frío

y me cobija tu techo.

No me llames extranjero.

Tu trigo es como mi trigo,

tu mano como la mía,

tu fuego como mi fuego,

y el hambre no avisa nunca,

vive cambiando de dueño.

Y me llamas extranjero,

porque me trajo un camino,

porque nací en otro pueblo,

porque conozco otros mares,

y un día zarpé de otro puerto.

Si siempre quedan iguales

en el adiós los pañuelos

y las pupilas borrosas

de los que dejamos lejos

los amigos que nos nombran

y son iguales los besos

y el amor de la que sueña

con el día del regreso.

No, no me llames extranjero.

Traemos el mismo grito,

el mismo cansancio viejo

que viene arrastrando el ser humano

desde el fondo de los tiempos

cuando no existían fronteras

antes que vinieran ellos;

los que dividen y matan,

los que roban, los que mienten,

los que venden nuestros sueños,

ellos son los que inventaron

esta palabra EXTRANJERO.

No me llames extranjero,

que es una palabra triste,

que es una palabra helada,

huele a olvido y a destierro.

No me llames extranjero. Mira

tu niño y el mío,

cómo corren de la mano

hasta el final del sendero.

No los llames extranjeros.

Ellos no saben de idiomas,

de límites, ni banderas. Míralos,

se van al cielo

con una risa paloma

que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero.

Piensa en tu hermano y

el mío,

el cuerpo lleno de balas

besando de muerte el suelo.

Ellos no eran extranjeros,

se conocían de siempre.

Por la libertad eterna

igual de libres murieron.

No me llames extranjero.

Mírame bien a los ojos

mucho más allá del odio,

del egoísmo y el miedo,

y verás que soy persona.

NO PUEDO SER EXTRANJERO.

MIGRANTES (SILVIA RODRIGUEZ)

Partiendo su corazón en dos pedazos

los  migrantes abandonan sus países

dejando en su terruño sus amores,

su más lindos recuerdos sus anhelos

llevando en las valijas sus dolores ,

sus temores y sus sueños,mitad lo deja aquí

la otra mitad se lo llevan y las dos partes sangrando.

Renuncian al amanecer de cada día, con el saludo

de quienes más los quieren, renuncian

a ver crecer sus hijos a compartir sus sueños,

 a ofrecerles consejos a llorar con sus penas

 a reír con sus triunfos, renuncian a sus vidas.

 Se llevan su nostalgia, amasarán tristezas,

sudarán con dolor en jornadas diarias

 y en su lucha por la vida.

 Se irán tras el sueño americano

 o detrás de un puñado de euros.

Llenan los aeropuertos suben en los pájaros metálicos

rumbo al norte o al oriente , cruzando el océano.

Renuncian a la patria, buscarán en otro sitio

lo que aqui no exigieron, y llorarán por eso.

 Vivirán otra cultura como peces fuera del agua.

Y aqui , la tierra el agua , el aire sentirá su ausencia.

Que vida dura les tocará vivir, cuantos días

contarán en sus noches sumando las ausencias

 llorando calladamente extrañando presencias.

Y la patria , la amada patria será de los que quedamos

 luchando por los cambios, abriendo los caminos.

 Juro que  algún día ya no se ira más nadie.

 la patria sera de todos y todos viviremos felices

 construyendo el futuro, y la patria al fin

será  patria de todos y la miseria se

exiliará de esta tierra.

DICE EL INMIGRANTE (LEÓN GIECO)

Guarda la risa entre los dientes 
marcha del sur para el este 
lleva la sombra que sostiene 
todo el peso de la gente que mas quiere 

Lleva incertidumbre 
y la risa postergada 
lleva un libro, eso es bastante 
dice el inmigrante 
Lleva la cruz del marginado 
lleva otro idioma 
lleva su familia, eso es bastante 
dice el inmigrante 

Lleva en sus ojos toda la mezcla 
de la rabia, de la duda y la tristeza 
tiene que pagar con el olvido 
lágrima de puerto y de destierro

MURAL DEL PINTOR MEXICANO DIEGO RIVERA

NO SOY DE AQUÍ NI SOY DE ALLÁ (FACUNDO CABRAL)

VERSION ALBERTO CORTEZ

VERSION JORGE CAFRUNE

VERSIÓN CHAVELA VARGAS

VERSIÓN TANIA LIBERTAD

VERSIÓN JULIO IGLESIAS

VERSIÓN GIANFRANCO PAGLIARO

"Y el señor dijo a Abraham... 
Abandona... Tu tierra natal y la casa de tu padre 
y ve al país que yo te indique... 
Haré de ti... Una gran nación 
te bendeciré y por ti se bendecirán todos los pueblos de la tierra 
Y el señor dijo a Abraham..." 

Me gusta el sol, Alicia y las palomas 
el buen cigarro y la guitarra española 
saltar paredes y abrir las ventanas 
y cuando llora un mujer 

Me gusta el vino tanto como las flores 
y los conejos y los viejos pastores 
el pan casero y la voz de Dolores 
y el mar mojándome los pies 

No soy de aquí, ni soy de allá 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color de identidad 

Me gusta estar tirado siempre en la arena 
o en bicicleta perseguir a Manuela 
o todo el tiempo para ver las estrellas 
con la María en el trigal 

No soy de aquí, ni soy de allá 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color de identidad 

No soy de aquí, ni soy de allá 
no tengo edad, ni porvenir 
y ser feliz es mi color de identidad 

Después de andar las maravillas del mundo 
no hay nada como regresar a la patria 
y compartir la libertad que mi gente 
tan cara tuvo que pagar... 

"Dios te salve libertad 
llena eres de gracias 
el Señor es contigo..."

LOS INMIGRANTES (JAIRO)

Los inmigrantes

Llegan cuando hace frío

Los inmigrantes

Pasan sin hacer ruido

Los inmigrantes sienten

Crecer el miedo

Los inmigrantes suman

Con los diez dedos

Los inmigrantes creen

Que hay en la puerta del paraíso

Un papagayo de oro

Subido al hombro de un angelito

Cuando llegan los inmigrantes

Se habla en voz baja

Y en el barrio los comerciantes

Cuidan la caja

Los papeles del inmigrante están ajados

Llevan la foto del dedo gordo por los dos lados

Cuando llegan los inmigrantes

Se ha ido el día

Y en la noche guían sus pasos las tres Marías

El hijo del inmigrante tiene ojos negros

El hijo del inmigrante lleva escondido

Un terrón de la tierra donde ha nacido

Donde ha nacido

Los inmigrantes temen los uniformes

Los inmigrantes duermen codo con codo

Los inmigrantes fuman tabaco negro

Los inmigrantes usan pañuelo al cuello

Los inmigrantes creen

Que hay en la puerta del paraíso

Un papagayo de oro

Subido al hombro de un angelito

Cuando llegan los inmigrantes

Se habla en voz baja

Y en el barrio los comerciantes

Cuidan la caja

Lo que quieren los inmigrantes es muy poquito

Una ventana con una jaula y un pajarito

Cuando llegan los inmigrantes

Se ha ido el día

Y en la noche guían sus pasos las tres Marías

El hijo del inmigrante tiene ojos negros

El hijo del inmigrante lleva escondido

Un terrón de la tierra donde ha nacido

Donde ha nacido

ZAMBA DEL EMIGRANTE (MERCEDES SOSA E ISMAEL SERRANO)

Tengo que partir, mi corazón, 
antes que yo otros se fueron. 
Todos saben que las aves migratorias 
siempre encuentran el camino de regreso. 
No llores más, mi corazón, 
que yo no busco el olvido. 
Sólo busco futuro y horizonte, 
el faro que orienta al naufrago perdido. 

Sube al ómnibus de Zitarrosa 
una mañana de domingo, 
aquel que nos llevaba al cerro. 
Buscarás en la ciudad dormida 
el sueño que tuvimos siendo niños. 

Regarás bien, mi corazón, 
nuestro jardín y los recuerdos. 
Y cuando pasees por el mercado 
brindarás a mi salud con medio y medio*. 

Volveré muy pronto, mi corazón, 
y sanará el barrio enfermo. 
Todos saben que las aves migratorias 
siempre encuentran el camino de regreso.

corto EL INMIGRANTE DE CHARLES CHAPLIN

ESTATUA DE BRUNO CATALANO QUE SIMBOLIZA EL VACÍO  QUE SE ORIGINA EN EL SER HUMANO ANTE LA NECESIDAD DE ABANDONAR SU TIERRA

4 DE SEPTIEMBRE DÍA DEL INMIGRANTE

Se celebra en esta fecha en Argentina por decreto Nº 21.430 de 1949 en recuerdo de la disposición del Primer Triunvirato en virtud de la cual "el gobierno ofrece su inmediata protección a los individuos de todas las naciones y a sus familias que deseen fijar su domicilio en el territorio”.